Святош распутство и преступность.
Тут смысл глубокий проступает…
Мир – как он есть… в нем лишь любовь
Нам о себе напоминает…
Свет льется там, где льется кровь…
Ты пишешь – «если б не творенья…»
Но в этом, друг мой, в этом дело!
Ведь возвышает вдохновенье
Мир, что был создан неумело…
Пусть крови было здесь не меньше,
Вражды… греха… где его нет?
Но очень много в этом месте
Напомнит, что есть Человек.
Тут над историей кровавой,
Над властью догм и прегрешений,
Над фанатизмом клерикалов,
Царит величие свершений
Людского духа, созиданья…
Тут все об этом говорит…
Тут необычно покаянье —
Оно свершает и творит…
А что у нас… средневековье
В людских сердцах, делах, умах…
И в настоящем реки крови —
Не на великих полотнах…
Тут зуб за зуб, за око – око,
Тут мракобесие в умах
Подчас кончается жестоко —
Кровавым следом на ножах
И кем-то, заживо сожженным,
Чтоб веру предков освятить…
Тут нет без ненависти бога,
И святость в том, чтоб отомстить.
Проходишь улицами Рима
Ты потрясенный тем трудом,
Которым дух людской незримо,
Из века в век, за домом дом
Его наполнил… Те, чьи силы,
И труд, и вдохновенья взлеты
Его когда-то возводили,
Тебе нашептывают что-то…
Что ты? Где жизнь твоя, прохожий?
Как ты живешь? Что ты сумел?
Ты день оставив что-то прожил,
Или напрасно он сгорел?
Пред тем, что создано любовью,
И в вечности осталось все ж,
Своей судьбою, жизнью, болью
Ты будто бы ответ несешь.
Толпы безликой страсти гневные —
Вот, что я вижу здесь в окне.
Где тут любовь и вдохновение?
Где Красота? Где Человек?!
Лишь перепрелые святыни
Гноятся ненавистью, злобой…
То муэдзины, то раввины
Гортани рвут, крича о «боге»…
Какой тут Бог?! Тут человека
С огнем и днем не отыскать!
Бог есть любовь, любовь – от века
Нас побуждает созидать.
Не мстить за «веру» и «святыни»,
Не жечь противников огнем,
Но видеть вечность в том, что ныне,
И плодоносить день за днем.
Поэтому то в мире «дольнем» —
Приюте боли и вражды —
Мы близки к богу лишь любовью,
И созиданьем Красоты.
Величье Рима – не на крови…
Труд поколений и веков…
Титаны духа будто в споре
Его создали… из дворцов,
Мостов, скульптур, великих храмов,
Картин, панно… тут длинен счет.
Тут труд велик. Тут гений славу
Принес навечно. Что ж – итог:
Моя подруга дорогая!
Тебе понравится ли, нет —
Приехав в Рим, мы вспоминаем,
Что ты такое, Человек.
Так помни же, моя подруга,
Чтобы не спорили мы вновь —
То, что в себе зовем мы «богом»,
Есть созиданье и любовь.
ОКОНЧАНИЕ ТОГО ЖЕ РАЗГОВОРА…
Что тут скажешь, можно много или ничего.
Человек – червяк и ангел, смысл и говно.
Ищем мы в крови, в навозе чистоту души.
Так они и «происходят», новые «вирши».
А. Корнев. Эпиграмма на предыдущие стихотворения.
Пожалуй, нету настроенья…
Я волю дам чужим словам:
«…Всех низких истин мне милее,
Нас возвышающий обман…».
И вот еще – о днях поэта,
Когда он в пошлость погружен:
«…Среди детей ничтожных света,
Быть может всех ничтожней он…»
Быть может, лишь себя придумав
Средь грязи, крови и теней,
Обманом путь во мгле нащупав,
Мы превращаемся в людей…
Быть может, просто притворившись,
Вживаясь в совесть, словно в роль,
Переигравши ли, забывшись —
Мы вдруг становимся собой…
Быть может, истово пытаясь
Смысл на дне бездны разглядеть,
Над ней себя мы поднимаем
И побеждаем мрак и мреть…
Быть может, глупо и наивно,
Мы ищем то, чего и нет…
И вдруг находим – неизбывный,
В самих себе горящий свет…
Тогда-то, отсветом глубинным
Любви, надежды, чистоты,
Мы в этот мир, враждой томимый,
Привносим тайну Красоты.
