Лавка Марселя - страница 5

– Оно страшное?

– Оно – честное. А правда пугает только тех, кто забыл, как дышать свободно.

Светлана унесла зеркало домой, не понимая зачем. Положила на стол, убежала на работу, вернулась. Всё – как обычно.

Но ночью, проснувшись от беспричинной тревоги, подошла и взглянула. Ожидала – чего угодно. Но не это.

В зеркале была она. Моложе. Смешная стрижка, рваные джинсы, кисти, краски. Искрящиеся глаза. Та, что мечтала стать художницей. Та, что рисовала не для лайков, а чтобы не задохнуться.

И рядом – мольберт. Свет в окно. И голос – её же, но живой:

«Ты ведь пообещала. Себе. Что никогда не станешь серой. Что выберешь – даже если страшно.»

Наутро она вынула старые холсты. Протёрла пыль с ящика с красками. Села. Рука дрожала. Страх был почти физический. Не страх провала – страх памяти. Что однажды она выбрала удобство. И закрыла себя.

Но когда кисть коснулась холста, она почувствовала: что-то вернулось. Не всё. Но начало.

В последующие дни она рисовала по ночам. Днём – банк. Вежливость, графики, отчёты. А ночью – цвет. Светлана впервые за долгое время чувствовала себя живой.

Она разместила одну из работ в старом блоге. Без подписи. Без надежд. Через день – комментарий:

«Вы не выставлялись раньше? Этот стиль будто оживляет сны.»

Потом – письмо от галереи. Маленькой, но настоящей. Приглашение поучаствовать в коллективной выставке. Не обещание славы. Но – признание.

В ту ночь зеркало вдруг помутнело. Исчезло отражение. На стекле проступила надпись, будто выцарапанная светом:

«Когда ты видишь себя – отражение больше не нужно.»

Светлана снова пошла в переулок. Лавки не было. Только старая афиша, как будто нарисованная вручную:

«Лавка Марселя. Закрыта до тех пор, пока не появится тот, кто не ищет, но готов принять.»

Она улыбнулась. А в кармане – зеркальце. Пустое. Но хранящее свет.

Юрий всегда считал, что он не из тех, кто верит в чудеса. Задумчивый и немного усталый, он предпочитал не ожидать, а анализировать. Каждую вещь, каждого человека. Всё вокруг – как загадка, которую он собирался разгадать, не полагаясь на случай.

Он был писателем. Но не известным. Скорее, почти никем. На его счету была пара книг, несколько статей и неудачных проектов. Его работы не становились бестселлерами. Да и публики он не имел. Он был автором для немногих, и это устраивало его – в какой-то степени. Он не был слишком амбициозным, хотя иногда ему хотелось чувствовать, что его слова, возможно, могут повлиять на чью-то жизнь. Но это было слишком высоко для его обычных рассказов.

В тот вечер, идя через центр города, он снова увидел «Лавку Марселя». Уже несколько раз мимо неё проходил, но никогда не заходил. Сегодня что-то заставило его остановиться.

Он вошёл внутрь.

Марсель, как всегда, сидел за прилавком, смотрел в какую-то старинную книгу, на обложке которой не было имени автора. Легко ощутимый запах древесины, пыли и странных трав витал в воздухе.

– Здравствуйте, – сказал Юрий, чувствуя, что это место как-то воздействует на него. Как будто бы оно не просто существовало, а искажало время и пространство.

– Добрый вечер, – ответил Марсель. – Вы искали меня, Юрий? Или просто решили, что должны войти?

– Я… не знаю, что я ищу. – Юрий почувствовал странную неловкость. – И вы тоже, наверное, не знаете, что это за место.

– Вы правы, – сказал Марсель. – Я не знаю, что это за место. Но я знаю, что это место знает каждого, кто к нему приходит. Оно знает, что вам нужно, даже если вы сами не знаете.