В Онгудае они остановились на заправке. Оксана вышла размяться. В салоне кондиционер держал приятную прохладную температуру, а на улице было невозможно жарко. Яркое солнце обжигало кожу. Прогретый за день асфальт походил на липкий вонючий пластилин. В траве стрекотали бесчисленные кузнечики, а над рекой Урсул, зажатой с двух сторон горными массивами, медленно кружились коршуны. Чуйский тракт убегал куда-то за пригорок.
Следующую остановку они сделали на перевале Чике-Таман – после трудного подъёма на него даже мощный внедорожник немного перегрелся. На вершине перевала располагался небольшой рынок, предлагающий туристам всевозможные сувениры – носки из верблюжьей шерсти, сумочки, расшитые бисером, банданы с надписью «Горный Алтай», браслеты и серьги, деревянные ложки и кадушки с мёдом – чего здесь только не было! В дальнем конце этого рынка стояла небольшая закусочная. Борис Иванович позвал Оксану с собой, и они купили себе по паре пирожков – вкусных, свежих, обжигающе-горячих. Съесть их решили на обзорной площадке, с которой открывался вид на петляющую далеко внизу дорогу. Здесь дул пронизывающий ветер. Оксана поёживалась, и думала, что ещё чуть-чуть – и уши у неё улетят. Борис Иванович быстро расправился со своими пирогами и ушёл к машине, там он завёл разговор с водителем. Оксана, предоставленная сама себе, осматривала открывающийся пейзаж с зелёной долиной внизу, голубым небом над коричневыми складками гор, и старалась поскорее доесть свой пирог, потому что очень уж ей хотелось спрятаться от ветра в тёплом нутре машины. Почему она не додумалась накинуть кофту, когда выходила из внедорожника, ведь она лежала рядом, на сидении? А сейчас, с пирогом в руке, идти за ней не хотелось – не хватало ещё, чтобы этот чистюля снова посмотрел на неё, как на замарашку.
Оксана вздрогнула, когда кто-то коснулся её предплечья. Она резко повернулась. Перед нею стоял тот самый чистюля, сжимающий в левой руке пирог, а в правой Оксанину кофту.
– Пожалуйста, ваша кофта, – сказал он, – Здесь очень ветрено, вам лучше надеть её.
Оксана даже рот от удивления открыла, и с трудом, заикаясь, ответила:
– С… Спасибо.
Девочка надела кофту, натянула на голову капюшон и с интересом покосилась на жующего пирог мальчика. Тот прожевал очередной кусок, вытащил из-под мышки бутылку с минеральной водой, осмотрел окрестности, словно искал потерявшийся стакан, но не нашёл его, вздохнул, отвинтил крышку и попил прямо из бутылки. Потом сказал:
– Позвольте представиться. Меня зовут Ялат.
Оксана удивлённо посмотрела на Ялата. Издевается он, что ли? Что за манерность? На всякий случай она решила ему подыграть.
– Очень приятно познакомиться, – кивнула Оксана и даже чуть-чуть присела в некоем подобии книксена, – Меня зовут Оксана.
– Раз знакомству, – отозвался Ялат. Оксаниного подкола он, казалось, не заметил, – Позвольте узнать, почему вас взяли с собой в эту поездку?
Оксана нахмурилась и отвернулась:
– Мой отец – пилот пропавшего вертолёта, Сайтай Джарыкович.
– Ах, так это ваш отец виноват в этом несчастье! – голос Ялата слегка дрогнул, – Мой отец Эрик Мергенович, он полетел по делам…
– Мой отец не виноват! – перебила Ялата Оксана, – Он отличный пилот, лучший из всех! Я даже не представляю себе, что там могло произойти…
– Видимо, ваш отец не справился с управлением, – сказал Ялат, – Это дело обязательно нужно будет расследовать, и я уверен, что все виновные понесут заслуженное наказание.
