– Ты так и не сказал, какая у тебя любимая мечта, – напомнила Алёна, найдя вопрос в укромных уголках сознания, в папке с отложенными, но важными, животрепещущими темами.
– Мечта повесилась на дереве желаний, – буднично наступил на горло непорочной чистоте мечты Вова, жуя фруктовую жвачку.
Алёна в странных, но подробных деталях представила себе это: Вовина мечта (в её представлении обладающая Вовиным же телом, с той лишь разницей, что была облачена в строгий тёмный костюм, а в руке добротной кожи портфель) в каменно-камерной обстановке взошла на табурет, оперативно просунула голову в петлю и, покачнувшись, выбила собственноножно маленький четырёхлапый мостик между жизнью и смертью из-под ног. Кожаный портфель при этом остался в руке, с собачьей невзаимной верностью преданный работе.
Чуть погодя, закончив со странной воображаемой сценкой, Алёна дала своё непоколебимое уточнение на свой же житейский вопрос:
– Так не бывает. У каждого есть мечта. Жить без неё – это тупик.
– Ты глупышка. Я всегда в тупике, – парировал своим нестандартом Вова. – Но наш мир – это движение. Всё движется. Движется и тупик. Нужно ждать, когда откроется выход. Там и будет мечта… Наверное.
– Если ты в тупике, значит, ты где-то свернул не туда, – с интонацией благообразной очевидности произнесла Алёна.
– Это что-то восточное.
– Разве мы живём не на востоке?
– Нет, посередине. Наш город, воздвигнутый как окно в Азию, лежит на острие лезвия самых древних гор в мире, рассекших материк надвое. И город наш изваян из самых древних камней, сложен из самых старых пород, и всё в нём вечно: и улицы, и люди, и пороки.
Алёна бросила чистый, непредвзятый взгляд вдаль, на неровную полосу самого древнего горизонта в мире, сшивающего воедино части остывающей Евразии.
– А если выход не откроется? – логично задалась она.
– Тогда мне придётся постичь сверхдержавное искусство счастья жизни без мечты, – Вова грустно улыбнулся.
Алёна взяла небольшую паузу на взвешенное обдумывание, сопряжённое с удобной возможностью, меняя положение гибкого тела, сесть к Вове чуть ближе. На самую, еле заметную малость. Толику. Крупицу пространства. И вольно оперевшись на загорелые оголённые руки за спиной, запрокинуть голову так, чтобы шёлк длинных волос её, поднимаемых учтивым ветром, украдкой касался Вовиного плеча.
– Ну… Если не мечта, то что-то близкое по значению. Некое глубинное желание. Что-то, чего ты сильно хочешь, – играла со словами Алёна, чьей недодуманной до конца мысли как будто не хватило пары ступеней до мнимого осознания.
– Хочу дожить до того момента, когда захочу прожить свою жизнь заново, – как рекламный лозунг отчеканил Вова, сам удивившись его лаконичности.
– Сейчас не хочешь?
– Нет.
Вовина вычурная закатная тень синхронно с ним мотнула головой.
– А я бы хотела. Я бы всё исправила. Не допустила бы многих вещей. И всё бы сложилось иначе, – с обидой на жизнь и на себя высказалась Алёна, жизнь виня всё же чуть больше.
– Что бы ты сказала самой себе, если бы была возможность вернуться лет на десять назад? Какой один простой и ёмкий совет дала бы, чтобы всё исправить?
– Ну… Наверно, остерегла бы от наркотиков. Хотя это брата проделки. Как и многое другое… А ты?
– Просто сказал бы: «Не верь». Или просто промолчал бы, так как всё, что случилось, это рок, судьба, доля, фатум. От этого никуда не деться.
– Ты веришь в судьбу?
