– Здравствуйте, Королева, – окликнул меня Страж Портала, когда я поднялась во внутреннее кафе – здесь, в комнатке музея, объединённой с кофейней, и пройдут наши сорок вечеров.
Да, некоторые шутя, а некоторые – с издёвкой, называли меня «королевой» – когда-то я победила в турнире «Король поэтов» аналогично Игорю Северянину в Серебряном веке, впрочем, и по линии моего отца (у его бабушки и деда, друга Писателя, в своё время отобрали особняки у Кремля) я – практически княгиня, но сегодня, «здесь и сейчас», меня интересовало совсем Иное – местный действующий Портал. Каждый литературный вечер традиционно (когда-то давно я проводила аналогичные вечера и в других точках столицы) состоял из двух частей: в первой – презентация книги одного из многочисленных современных поэтов/писателей, во второй – после перерыва-перекура на автограф-сессию и панибратство – желающие могли выступить в «свободном» микрофоне. Собственно, на «свободный микрофон» все и слетались, как мотыльки на свет, и без него вряд ли можно было рассчитывать на присутствие масс в первой части «марлезонского балета», ведь в 20-е годы XXI века практически каждый человек на планете Земля научился грамоте и что-то писал, а вот читателей почти не осталось.
Первый вечер я открывала загадочной писательницей со сборником рассказов «Трель Дьявола», в котором персонажи активно менялись душами и телами, застревали между Этим и Тем Светом, вызывали Дьявола и, вполне возможно, уже за рамками рассказов, делали привороты на кладбищах в жажде человеческой взаимной любви, но, не получая таковую, упивались кровью, превращаясь в вампиров…
Пока я раскрывала личность автора, задавая каверзные вопросы присутствующим в зале и самому автору, выступая в роли мостика-проводника (впрочем, даже дети сразу бы догадались, что писательница – колдунья настоящая, а не фиктивная, собственно, все писатели – маги), Страж Портала молчаливо наблюдал за мной из-за прилавка уже дремлющего кафе – оно находилось прямо напротив сцены. Справа от сцены за занавесками вздыхали основные музейные комнаты, к которым мы не имели доступа официально, а слева на нас глазело Гигантское Зеркало.
«Забавно, – подумала я, поглядывая на Стража. – А ведь он узнал „мои“ Перчатки…»
«Забавно, – подумал Страж. – А ведь она принесла мне „те самые“ Перчатки…»
На сцене, помимо меня и писательницы, находился стул, на котором дремал местный чёрный Кот огромных размеров. Уверена, он делал вид, что дремлет, а на самом деле…
– Так Вы действительно занимались магией? – раздался вопрос из зала.
И писательница сдалась:
– Ну хорошо… признаюсь-признаюсь! Да, я закончила Школу Магов!
– Вы практиковали переселение душ, как в Вашем рассказе?
– Нет… – смутилась она.
– А правда, что духов проще подселять к людям, находящимся в алкогольном опьянении?
– А Сезон Песка существует только для Нечисти?..
– А Вы бывали на Том Свете?..
Я вздохнула, вспоминая Рэя… и закрыла глаза.
И открыла их снова… И…
«Нет! Этого не может быть!!!»
Моментально забыв про подселение духов и обмен душами, я разглядывала до боли знакомого человека: прямо напротив меня, у барной стойки, слева от Стража, появился… Роман.
Всё, что происходило далее, казалось сном. Я помню только, как объявила перерыв, и гости вечера набросились сначала на писательницу, явно успевшую их приворожить и теперь имеющую возможность не подарить, а продать «Трель Дьявола» с личным автографом, а затем – на Кота, дремлющего на стуле…
