Ловушка для Мыслеформы. A Trap for a Thought-Form. Премия им. М. Булгакова / M. Bulgakov Award (Билингва: Rus/Eng) - страница 27

Да, нонсенс! С годами чем сильнее мне нравился мужчина, тем сильнее я боялась его. Мне было страшно сделать что-то не так (сказать, написать, взглянуть…) – я панически боялась не понравиться и, как следствие, потерять человека, с которым могла бы запросто общаться по какому-то иному поводу.

Я прятала чувства так глубоко, чтобы мужчина о них даже не подозревал, во избежание боли от очередной потери надежды, когда он скажет что-то типа: «Как мило! Но ты опоздала – все места давно заняты».

Мне хотелось, чтобы мужчина был лидером – взял бы меня за руку и повёл куда-то вдаль… Но и в этом случае мне было бы страшно… Страшно, что сегодня он скажет: «Я люблю тебя», и я поверю ему, а завтра он возьмёт свои слова обратно: «Я? Тебя? Люблю?» И тогда…

«Впрочем, к чему теперь все эти рассуждения? 39 вечеров, и я – свободна!»

Конечно, я не позвонила и ничего не написала Роману, выключила свет и улеглась спать. Однако, ворочаясь с боку на бок в поисках забвения, внезапно заметила, как на телефоне высветилось сообщение. Я посмотрела на часы – уже за полночь. Автоматическая уведомлялка из соц. сети сообщила, что сегодня – день рождения Паши, мальчика-официанта из греческого ресторана у Тёмной Башни.

Мы были знакомы много лет, но он «подружился» со мной в Интернете, кажется, этой осенью.

Я машинально набила в его хронике «С днём рождения», даже без восклицательного знака и каких-либо пожеланий, как внезапно обратила внимание на текущую дату и остолбенела – это была ДАТА рождения РЭЯ. Год, конечно, другой – Рэй был старше меня, а Паша – совсем мальчик…

«Privet. Kak dila?» – получила я в личку моментальный ответ, набитый латинскими буквами.

«Нормально, а ты?»

«Ti est Viber? Whatsap? Gja xatiel tibie zvanit…»

Я сделала глубокий вдох и выдох. Не задавая глупых вопросов, несмотря на то, что за все эти годы ничего, кроме салата из морепродуктов, курицы и кофе, между нами не было, написала Паше свой номер.

И буквально через пару минут получила следующее:

«Gja skoutchal za tibie. Otchin-otchin pravda…»

Я встала с кровати. Включила ночник. Достала карты Таро и вытащила две: «Дьявол» и «Рыцарь Кубков».

«Ты это МНЕ пишешь?»

«Tibie, Alis, da. Patsimou gavaris tak? Zvanit mozna?»

Он не дождался моего ответа и позвонил.

Я сбросила звонок.

«Прости, я сплю. Спокойной ночи…» – написала я и сразу же отключила телефон.

Матрица капитально глючила.

Я подошла к письменному столу у окна и задумалась: «А что бы я сделала здесь, если бы у меня в наличии оставалось не 39 вечеров, а целых 12 месяцев?»

It was the first of the forty literary parties of the Union of Writers I was to hold in the legendary Mansion, behind the Left Door, where the Portal to Another Reality still operated in the 21^>st century. The presentations had been agreed back in September, however, the epidemic caused a time shift – we waited for the start of mass vaccination in order to obtain permits for cultural events. So Autumn imperceptibly disappeared from the scene, giving way to Winter.

«Hello, the Queen!» the Guardian of the Portal called out to me as I went up to the inner cafe. There, in the museum hall, combined with a coffee shop, our forty parties would be hold.

Yes, some people jokingly, and some mockingly, called me «the Queen». Once I won the «King of Poets» tournament, similar to Igor Severyanin in the Silver Age, a century before ours, and on my father’s side (his grandmother and grandfather, the Writer’s friend, owned some mansions in the city center, however, taken away in their time) I was practically a princess, but «here and now» I was interested in a completely different thing – the local Portal…