- А вы, Роман, родились в Плёсе… и живете здесь с самого детства? Никогда не думали переехать?
- Родился я здесь, а живу... в другом месте, но неподалеку, - он не замедлил с ответом, но его улыбка показалась Жене загадочной, с легким оттенком превосходства. - Сюда попадаю несколько раз в год... так что в определенном смысле нам обоим повезло.
- Вы так думаете?..
- Убежден. Я спасаю вас от скучной вечеринки и того противного приставалы… вашего начальника… ну а вы…
- Что я?.. Мне тоже выпала честь вас от чего-нибудь спасти?
- Безусловно. Вы спасаете мою репутацию в глазах дедушки и его гостей... если, конечно, примете мое приглашение и решитесь повеселиться по-настоящему.
- А если не приму?.. Вы расстроитесь?
- Конечно, - Роман вздохнул с непритворной печалью. - Мне совсем не хочется выглядеть болтуном и неудачником. Я ведь обещал, что приведу на сегодняшний бал самую красивую девушку из всех, что когда-либо гостили здесь…
- О, тогда, боюсь, вам придется пережить бесчестье… потому что я точно не та девушка, что вы описываете.
Он упрямо покачал головой:
- Нет, вы та самая… именно та, кого я искал.
Говорить комплименты Роман умел. Очаровывал - будто сетью оплетал, сотканной из лунного света. В этом было что-то тревожащее, и вместе с тем манкое, чувственное…
“Оххх, беги, Женька, беги - пропадешь!”- шепнул внутренний голос, не обладавший, однако, столь чарующим тембром, как голос незнакомца.
Женя прислонилась к деревянной колонне и посмотрела Роману прямо в лицо. Ну до чего хорош! Не ослепнуть бы…
“Какая же белая у него кожа, поразительно… А глаза?.. Не глаза, а омуты, утонуть можно… На ресницы если четыре спички рядом положить, то еще место останется…”
Пора уже перестать скрывать от самой себя, что она тоже с ним флиртует... потому что Роман понравился ей с первого взгляда. Будь она юной восторженной школьницей, решила бы, что влюбилась, но в возрасте “двадцать пять плюс” пора стать чуточку серьезнее и циничней. Желание пообниматься с красивым мужчиной - простая потребность женского тела, волнение крови, помноженное на проклятую впечатлительность, слегка разбавленное усталостью… вот контроль и упал почти до нуля, как от крепкого коктейля.
Кстати, насчет коктейля… Женя вдруг ощутила колкую сухость в горле, как бывает, если глотнешь песчаной пыли, поднятой ветром, и неприятную жажду. Рука сама собой потянулась к высоким разноцветным стаканам, стоявшим на забытом подносе - в них плескались соблазнительные напитки и не менее соблазнительно таял лед:
- Пожалуй, я все-таки выпью глоточек... что здесь наименее алкогольное?
Глаза Романа блеснули.
- Здесь все безалкогольное, но все вкусное. Если позволите, Женя - я бы порекомендовал вот это…
Он снял с подноса и подал ей стакан с ярко-синей непрозрачной жидкостью, напоминавшей чай из тайской орхидеи с неприличным названием.
- Это что… голубая матча? - Женя покраснела, когда их пальцы на секунду соприкоснулись, взяла стакан, но не решалась отпить.
- Нет. Попробуй, тебе понравится. - Роман снова смотрел на нее, улыбаясь, и пока его глаза и улыбка выражали то, что выражали - нежность и влечение - Жене было все равно, что там в стакане - чай, ягодная наливка или медный купорос.
- Если мы уже перешли “на ты”, наверное, мне следует предложить тебе отпить первым…
- Я готов, если ты потом допьешь остальное.
- Хорошо. Тогда пей. - у Жени немного отлегло от сердца: спокойная готовность Романа сделать глоток убеждала, что синяя жидкость безопасна, и в нее ничего не подмешано.
