– Я хочу его увидеть!
– Вы заставляете меня сомневаться в правильности своего выбора.
– Вы не понимаете! Это важно! Это…
– Варвара.
– Пускай заходит, – раздаётся из-за спины глубокий и уверенный мужской голос.
Оборачиваюсь.
В проёме двери стоит он.
Станислав Сташевский.
Высокий, широкоплечий, в идеально сидящем тёмно-сером костюме, но с расстёгнутой верней пуговицей рубашки. Часы на запястье поблёскивают, как маленький маяк, но вовсе не они привлекают мой взгляд.
Его лицо – резкие черты, холодные тёмные глаза, губы с намёком на насмешливую полуулыбку. Волосы слегка растрёпаны, будто он только что провёл пальцами по прядям.
Весь его внешний вид будто говорит: «Я могу позволить себе нарушать правила».
Шикарный, сволочь.
– Проходите, – в приглашающем галантном жесте он взмахивает рукой.
С трудом сглатывая ком в горле, подхватываю люльку с Соней и иду в его кабинет…
Варя.
Кабинет Сташевского выглядит так, словно это не место для работы, а командный пункт: огромный стол из чёрного стекла, высокие окна, от вида из которых захватывает дух, и массивное кожаное кресло, в котором, как король, уже сидит сам Станислав Сташевский.
Его взгляд ледяной, движения размеренные.
Он молниеносно щёлкает по клавиатуре длинными пальцами, пару секунд всматривается в экран.
– Итак, вы хотите быть моей ассистенткой?
– Нет.
– Нет? – Медленно поднимает взгляд, изгибая густую бровь.
– Я здесь не для этого.
– Вы прошли собеседование, выполнили тестовое задание… Зачем же вы явились?
– У меня есть для вас новость, – ставлю автолюльку прямо на стол Сташевского. – Вот. Это ваша дочь.
Соня сладко спит. Длинные реснички подрагивают во сне.
Я ожидаю шока, гнева, хоть какого-то проявления эмоций. Но лицо Сташевского остаётся спокойным, словно я просто принесла чашку кофе.
Он, кажется, даже не удивлён.
– И что? – Наконец спрашивает, склонив голову вбок.
– Как – что? Это ваша дочь… И она… И вы…
Боже, я готовилась к какой угодно реакции, но точно не к такой!
Сташевский откидывается на спинку кресла и сцепляет пальцы в замок за головой.
– Знаете, как вас там… Варвара? Вы представляете, сколько таких, как вы, приходит ко мне ежегодно? Я должен верить каждой?
– Но я не лгу!
– Женщины считают меня идиотом. Забывают, что я не просто так заработал свои миллиарды. Они не упали на меня с неба, их не подарили мне на день рождения, не принесли на блюдечке. Они достались мне потому, что у меня есть мозги, которыми я пользуюсь. И именно поэтому, Варвара, я знаю, что это не мой ребёнок. Как и все те дети, которых мне таскали раньше в надежде на мою жалость. Но жалости во мне не ищите, она не входит в список моих добродетелей. К тому же, у меня отличная память на лица. Особенно на лица тех, с кем я сплю. И вас я не помню.
Его слова отдают каким-то ледяным презрением.
Гордо поднимаю подбородок выше.
– Потому что вы со мной и не спали!
Он приподнимает уголок рта, будто я только что сказала что-то невероятно смешное.
– Всё становится ещё интереснее. Ладно, небольшой экскурс в физиологию. Вам рассказать, как появляются дети? Пестик и тычинка встречаются, ужинают, едут в гостиницу…
– Вы спали с моей сестрой! – Перебиваю. – Её зовут Марьяна.
– Марьяна… Марьяна… – Медленно проговаривает Сташевский, будто пробует имя на вкус. Затем снова откидывается назад. – Нет, не помню такой.
Сжимаю кулаки.
– Вы серьёзно?
– Абсолютно.
Он смотрит на Соню, потом на меня, и ухмылка медленно возвращается на своё место.
