Мужчины совсем не славянской наружности в военной форме песочного цвета повываливали из машин с оружием наперевес. Мы с Греем тут же оказались под прицелом своих родных «калашей» в руках совсем не родных армейцев.
Вальяжно и не торопясь последним вышел высокий мужчина с угольно-чёрной бородой и в солнцезащитных очках. Даже фоторобот не составить: они тут всё на одну бороду.
- Ты Тавр? – мужчина по-английски говорил паршиво, но понять можно было.
- Нет, я его начальник. Мак.
- Меня не предупредили о замене.
- Так сложились обстоятельства. Товар смотришь? Деньги где?
- Деньги с собой. Оставшаяся часть. Товар ребята посмотрят, — он кивнул стоя́щему слева мужчине и тот рысцой бросился к первой машине. Поочерёдно проверил все три и кивнул главному бородачу.
Тот удовлетворительно кивнул и повернулся ко мне:
- Извини, дорого́й, но сам понимаешь: зачем отдавать деньги, когда можно их оставить себе.
«А группа сопровождения задерживается» - это была последняя здравая мысль, потом было не до размышлений. Грей, схватив меня за раненую руку, попытался оттолкнуть в сторону. Пуля, предназначенная мне, угодила ему в грудь, вторая прошила мой бок. Заваливаясь на землю, тело Серого придавило мою левую руку, отчего перехватило дыхание и мир перестал существовать.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
