Elle était, après l'accès, dans la douleur et profondément attristée. Je retournai la voir le soir, lorsque l'étiquette établie en pareil cas par mon père le permit. Au moment où je lui disais adieu, me tenant la main un instant, elle me dit : "A demain", en insistant sur ce dernier mot, comme elle avait l'habitude de le faire chaque fois que notre conversation était interrompue dans une soirée, attendant avec impatience le lendemain pour la terminer.
Chapitre XV
En sortant dans le corridor qui conduisait à ma chambre, une brise impétueuse balançait les saules de la cour ; et en approchant du verger, je l'entendais déchirer les orangers, d'où s'élançaient les oiseaux effrayés. De faibles éclairs, comme le reflet instantané d'un bouclier blessé par la lueur d'un incendie, semblaient vouloir illuminer le fond lugubre de la vallée.
Adossée à l'une des colonnes du couloir, sans sentir la pluie qui me fouettait les tempes, je pensais à la maladie de Marie, sur laquelle mon père avait prononcé des paroles si terribles ; mes yeux voulaient la revoir, comme dans les nuits silencieuses et sereines qui ne reviendraient peut-être jamais !
Je ne sais pas combien de temps s'est écoulé, quand quelque chose comme l'aile vibrante d'un oiseau est venu frôler mon front. J'ai regardé vers les bois environnants pour le suivre : c'était un oiseau noir.
Ma chambre était froide ; les roses à la fenêtre tremblaient comme si elles craignaient d'être abandonnées aux rigueurs du vent d'orage ; le vase contenait déjà, flétris et évanouis, les lys que Marie y avait déposés le matin. A ce moment, une rafale de vent éteignit brusquement la lampe, et un coup de tonnerre fit entendre longtemps son grondement ascendant, comme celui d'un char gigantesque s'élançant des pics rocheux de la montagne.
Au milieu de cette nature sanglotante, mon âme avait une triste sérénité.
L'horloge du salon venait de sonner midi. J'entendis des pas près de ma porte, puis la voix de mon père qui m'appelait. "Lève-toi, dit-il dès que je réponds, Maria est encore souffrante.
L'accès avait été répété. Au bout d'un quart d'heure, j'étais prêt à partir. Mon père me donnait les dernières indications sur les symptômes de la maladie, tandis que le petit Juan Angel noir calmait mon cheval impatient et effrayé. Je montais, ses sabots ferrés crissaient sur les pavés, et un instant plus tard je descendais vers les plaines de la vallée, cherchant le chemin à la lumière de quelques éclairs livides. Je partais à la recherche du docteur Mayn, qui passait alors une saison dans la campagne à trois lieues de notre ferme.
L'image de Marie telle que je l'avais vue au lit cet après-midi-là, alors qu'elle me disait : " A demain ", que peut-être elle n'arriverait pas, m'accompagnait et, attisant mon impatience, me faisait mesurer sans cesse la distance qui me séparait de la fin du voyage ; une impatience que la vitesse du cheval ne suffisait pas à modérer,
Les plaines commencèrent à disparaître, fuyant dans le sens inverse de ma course, comme d'immenses couvertures emportées par l'ouragan. Les forêts que je croyais les plus proches de moi semblaient reculer à mesure que j'avançais vers elles. Seul le gémissement du vent entre les figuiers ombragés et les chiminangos, seul le sifflement las du cheval et le claquement de ses sabots sur les silex étincelants, interrompaient le silence de la nuit.
