Неожиданно, как-то странно
Я столкнулась с Афганистаном.
В магазине вдруг услыхала я,
Что война эта, дескать, малая,
Даже сравнивать вроде дико
С той – Отечественной, Великой,
Что не всех же коснулось это,
Что воюют далеко где-то…
Льготы семьям – зачем их дали?
В сорок третьем не так страдали…
Видно, женщина та считала,
Что забот без того хватало,
Что стреляют совсем немножко,
Словно вроде бы понарошку,
И что многие не заметили
То, что гибнут двадцатилетние…
Только если убили сына,
То для матери все едино:
Знаменита война ли, нет ли —
Когда впору самой бы в петлю
Или так, в одночасье, чтобы
Умереть у родного гроба,
Холод цинка рукой обнимая,
Орден сына другой сжимая…
В сердце матери – весть ударом:
Сбит сыночек над Кандагаром,
Деда воинский путь свершивший,
Через сорок лет повторивший
И, как очень многие деды,
Не доживший до Дня Победы…
Люди сел, городов, столицы!
Милосердней вглядитесь в лица!
В чьем усталом, потухшем взоре
Неизбывное чье-то горе?
Ведь оно не кричит, не стонет,
Боль свою, как детей, хоронит
Или, нам не подавши вида,
Нянчит юного инвалида…
А в квартире горит светильник,
Монотонно стучит будильник.
Смотрят женщины на портреты,
Что навек в черный креп одеты.
Два ровесника. Как похожи!
Каждый двадцать на свете прожил.
И с улыбкой глядит на деда
Внук, не видевший Дня Победы…
Люди, будьте людей достойны!
Проклинаю любые войны!
