Бог Аполлон, безмолвно и сурово
Гоня квадригу вздыбленных коней,
Глядит на площадь имени Свердлова
И воинов, собравшихся на ней.
В тот майский день, вздохнувши втихомолку,
Приходят вновь на пятачок земли,
Кого инфаркты, раны и осколки
До встреч иных пока не довели.
– Второй стрелковый…
– Курск…
– Орел и Ельня…
– Фронт Белорусский… – слышно там и тут.
Бумажными цветами объявлений
Досрочно в сквере яблони цветут.
Как бы на постаменте, на пригорке
Стоит солдат. Его звала война.
И на бесцветно-рыжей гимнастерке,
Как новые, сияют ордена.
Родные наши! Племя боевое!
Смеются, плачут, рады и горды.
Но так же, как тогда, во время боя,
Все реже их становятся ряды.
Что тут скрывать? Их путь уже не долог,
И в час какой-то, горький для страны,
Придет последний, дней былых осколок,
Живой участник умершей войны.
Он, поколенью юному неведом
От орденов до ран и до седин,
В каком-то из грядущих Дней Победы
На площади останется один.
Но он не будет преданным забвенью,
На мир людской взирая с высоты.
И юная чета с благоговеньем
Ему подарит первые цветы.
