- Вы с ним спите, да? С дядей Джеффом? - спросила Изабелла в лоб, когда мы проехали полквартала.
Я чуть руль не выпустила от неожиданности.
Да-а-а, надо привыкать, что дочке больше не одиннадцать.
- Нет. Мы познакомились несколько дней назад по работе. И, кстати, он не в моем вкусе.
- Зачем же вы пригласили его и нас на выставку?
Я чувствовала ее прожигающий взгляд. И это мешало сосредоточиться. И вообще мыслить здраво.
- Так получилось. Мы говорили о моей профессии, и я упомянула открывающуюся выставку. И тут как раз позвонил твой отец. С новостями о твоем аресте. В общем, всё совпало. Так бывает. Иногда.
Изабелла усмехнулась и спросила:
- Куда вы меня везете?
- Отвезу тебя домой, когда соизволишь назвать адрес. В школу ты явно сегодня идти откажешься. Но сначала немного поболтаем, - я свернула на стоянку возле супермаркета.
- Зачем? - она посмотрела волком.
- Просто я вижу, что у тебя проблемы. И знаю, что... - я запнулась, стараясь подобрать правильные слова, чтобы всё не испортить. - Знаю, что тебе нелегко сейчас. И понимаю. Я сама рано осталась без мамы. А папы... папы не всегда понимают дочек. Особенно повзрослевших дочек.
Изабелла недовольно свела брови. Я видела в ее глазах борьбу. Она жаждала нагрубить и уйти. Но в то же время какая-то ее часть хотела остаться. Быть может, в глубине души моя дочь чувствовала, что я не посторонняя.
- Рон не понимает, что граффити тоже искусство, - проговорила Изабелла сердито. - Он вообще ничего не понимает.
- Рон? - переспросила я.
Она зовет приемного отца по имени? Не папой?
- Его жену я называла Натали, - отчеканила Изабелла, поняв причину удивления. - Она была хорошей. В общем и целом. Но я не их с Роном дочь.
- Знаю. Джефф говорил, что ты приемная.
- Что-то больно много он обо мне говорил, - Изабелла снова глянула с подозрением. - Вы же утверждаете, что едва знакомы.
- Это он сказал на выставке. После твоего ухода. Пытался объяснить твою... нелюдимость. Он опустил подробности. Я лишь поняла, что твои настоящие родители...
- Мертвы? - подсказала Изабелла и отвернулась. - Так и есть. Автомобильная авария.
Моя дочь в общем-то не лгала. Такова была легенда. Ее легенда.
Картрайт выяснил вчера, что до удочерения ее якобы звали Агнесс Донахи. Она жила в другом штате и переехала сюда с родителями за пару месяцев до аварии. Аварии, унесшей жизнь матери и отца. Так как другой родни у Агнесс не было, ей нашли приемных мать и отца. Шеф установил, что семья Донахи существовала. И попала в ДТП. Но, вероятно, погибли тогда не двое, а все трое. Имя Агнесс использовали, чтобы Изабелла Деларо навсегда прекратила существовать и превратилась в другую девочку.
- Мне жаль, - проговорила я тихо, стараясь, чтобы она поверила в мою искренность.
Изабелла лишь передернула плечами.
- Жизнь - боль.
Вот уж, действительно, подходящий ответ для проблемного подростка.
Хотелось так о многом ее спросить. Но я понимала, что лучше не лезть в душу. Рано.
- Почему ты пропускаешь школу? - задала я вопрос о насущном. - Рисовать на стенах можно и в другое время. А прогулы создадут тебе дополнительные проблемы.
- Плевать, - бросила Изабелла сердито, явно не обрадовавшись теме разговора. - Терпеть не могу школу.
Я удивилась. Ибо это была еще одна новость. Раньше дочке нравилось учиться, а педагоги ее любили и хвалили. Часто ставили в пример другим ученикам.
- У тебя проблемы с одноклассниками? - спросила я осторожно.
