Да
уж, демократией в семейке Медведевых не пахнет. Я недавно нарыла в гугле, что у
Руслана Медведева высшее юридическое и экономическое образование — он
умудрялся учиться на двух факультетах одновременно, а свои первые деньги он
заработал в одиннадцать лет. Ох, я, наверное, ещё в детском саду бы задумалась,
где бы мне заработать, чтобы свалить от такого папаши.
—
Кем вы видите себя через пять лет? — продолжает допрос Медведев, и я снова
ловлю ступор.
Я
себя и завтра-то никем не вижу, какое там через пять лет? Как говорила мне
мама, хочешь насмешить Будду, расскажи ему о своих планах. Она верит в карму, а
я упрямо продолжаю затыкать глотку здравому смыслу и верить в чудо, а именно в
то, что Руслан Медведев действительно интересуется мной, как личностью.
Почти
у самых ворот парка у Медведева коротко звякает телефон. Его длинный, чёрный
«Мерседес», как по волшебству появляется у обочины дорожки, и я понимаю, что
бал подходит к концу и моего принца сейчас увезёт тыква.
—
Позже договорим. У меня встреча. Всего доброго, Людмила.
— Мила! — крикнула я.
— А? — не въехал Медведь.
— Людмила звучит так, будто мне сто восемьдесят лет.
Не нравилось мне моё полное имя. Сейчас так никого не называют, я
чувствовала себя каким-то пережитком перестройки. Поэтому всегда представлялась
Милой.
— Хорошо, Мила, понял. Хороших выходных вам!
Мы
с Альмой неотрывно наблюдаем, как он исчезает в салоне машины, а я чувствую,
как по голове мне стучит мелкий дождик из собравшейся на небе хмари. Даже
природа пытается достучаться до моих мозгов, но чувство лёгкой эйфории никак не
покидает меня.
С
того знаменательного утра в парке прошло четыре дня. Все эти четыре дня я его
не видела — Медведев срочно улетел по суперсрочным делам — но,
закинув язык на плечо, я выполняла его команды в Толке — какой-то суперновой
системе связи, которую он нам внедрил. Мне было не до сантиментов, работы
действительно было завались, и мне в какой-то момент начало казаться, что я всё
выдумала. Кроме того, меня гоняла эта старая карга Обухова. Похоже, она меня
ненавидит.
И
вот, он вернулся. В синем костюме, в светло-розовой рубашке, расстёгнутой на
две пуговицы, без галстука, такой весь из себя свободный и сияющий, холодный и
по-деловому отстранённый, что даже организм мой не выдерживает такого
великолепия — мне срочно захотелось в туалет. Ну, где я, а где он?
Размечталась! Гляжу на себя в зеркало дамской комнаты и пытаюсь убедить себя в
том, что та милая прогулочка была лишь актом вежливости. И мне почти удаётся.
— То
есть, как это я уволена?!
Ещё
в коридоре слышу вопли Маши Лав. Чёрт подери, стоило лишь на минутку оставить
свой пост! Ещё одна нервная встряска — и я начну орать и плакать.
— Вы
собственно кто, гражданочка? — его голос остаётся абсолютно бесстрастным.
— Маша
Лав! — визжит она, заканчивая своё «Лав» на такой высокой ноте, будто она Кортни,
та самая, которая с гитарой, жена солиста «Нирваны».
— Не
слышал.
— У
меня ютуб-канал!
— Прекрасно,
значит, у вас уже есть другая работа.
Я
поражаюсь его выдержке, потому что мне уже хочется снять балетку и запулить ей
в голову прямо из приёмной трёхочковым броском.
Надо
же, так меня подставила! Я тут, вообще-то, сижу, чтобы вот таких вот
неадекватных дамочек к Медведеву не пускать. И как я теперь буду в его глазах
выглядеть?! Ворона, растяпа и размазня, которая позволила этой скользкой змее
проскочить. Я этого так не оставлю!
