Миниатюры выжигания - страница 5

Мы ведь все еще вместе. Захотелось повыть, девочка моя. Скоро вернусь. Обещаю.

P.S. Не забудь бумаги подписать, а то мы так с тобой еще долго будем тянуть с контрактом на выступления эти… как их там… ты поняла. Хочется ведь, чтоб свет был во всем нашем деле. А у меня такая плохая память стала. Но я помню тебя. И буду помнить всегда. Надеюсь.

15.11.14 – 17.11.14

Ради одного момента

Тихими шагами зима приходит в город, но еще раньше загород. Ползет инеем по веткам голых деревьев, порошит тропинки и дороги. Впервые в жизни не хочется бежать от такой красоты, не хочется думать, что когда-то мечтал о совершенно иной жизни.

Уезжая вглубь, можно увидеть огромную площадь под теплицы, которые ночью светятся так, что далеко-далеко видно, что темное небо освещается этим желтым блеском, будто творится волшебство, а это обычные огурцы выращивают. Смешно.

Бывает в городе редко, чаще в новом подаренном доме. Или приезжает на старую квартиру. То тут, то там. Не может выбрать: новое или старое. Все время возвращается, чтобы вспоминать. Ходит по квартире с завязанными в пучок рыжими волосами. В очках и смешных растянутых теплых серых штанах, надеясь, что однажды не станет этого холода и мороза. Нужно лишь подождать. Всего лишь четыре месяца. Не успеваешь оглянуться, а три уже позади. Их нет. Лишь в твоей памяти кусками всплывают картины осени, порой пытаются зародиться приступы паники и страха, когда измененное сознание дает выход подсознанию, и ты действуешь наощупь, не замечая, как летит время вперед, как торопится оно помочь тебе. Оно торопится, но оно есть всегда – на мечты должно находиться.

Порой надевает кеды с вывернутыми язычками и, не шнуруя, выходит на

лестничную клетку. Уже реже, гораздо, потому что понимает, что тратит себя впустую. Нет мыслей. Нет ничего. Только выдохшийся оптимизм и энтузиазм, который еле-еле дышит к вечеру, а с уходом ее в царство Морфея совсем умирает с последним вдохом бодрствования и на выдохе сна исходит из ее души, возрождаясь утром как феникс из пепла. Так бывает. Иначе невозможно. Ей кричат многие «перестань жить в своем выдуманном мире, побудь с нами, вернись», но она продолжает быть там. Потому что даже если в другом мире порой опускаются руки, то что будет вне его?

Наступают такие моменты в жизни, когда ты не знаешь, что, почему и как. Когда ты и рад был бы отложенным делам, но в тоже время грустишь, потому что не знаешь, зачем они взяли и исчезли вдруг из списка. Может быть, чтобы отдохнуть, может быть, чтобы что-то сделать другое, но расстраивает лишь один факт – ты так хотел сделать сегодня именно это, а не другое, а по какой-то причине это исчезло. И грусть теплом расползается по твоим венам вместо виски. Растягиваешь время, чтобы прогуляться от одной улицы до другой через перекрестки, где узкие длинные дома шпилями касаются самого неба. Еще чуть-чуть и проткнут его своими острыми наконечниками, а если начнут, то вспорют его, и хлынет оттуда водопад такой мощи, какой еще не видел этот свет. Где в блочных домах, что стоят безмолвно по обочинам дороги, загораются окна, где люди возвращаются в свои квартиры, где их ждут. Или где они будут ждать кого-то, и в такие секунды ты чувствуешь себя самым одиноким и ненужным человеком на свете, пока маленькими глотками пьешь свой несчастный кефир. Один глоток в два шага. Другой в два шага. Третий. Даже музыка, попадая в твои артерии и добегая до сердца, не может вышвырнуть оттуда тоску по несделанным делам. Заметьте, не перенесенным на другой день, а именно несделанным, которые не будут сделаны уже никогда, потому что для них был отведен именно тот день и именно тот необходимый час.