Но пишущую братию привлекало сюда совсем другое: после официальной части мероприятия, как водится, организовывался великолепный фуршет – рюмочки, стаканчики с различными греющими душу и тело напитками, подносы с милыми выставочно-деликатесными канапушками, фрукты в ассортименте и все такое прочее.
По завершении пресс-конференции, особенно после этакого бесподобного фуршета, до чего же легко пишется! И так легко, возвышенно гуляется по Москве! А после таких прогулок столько в памяти романтических приключений!.. Словом, хорошее было время – молодое, веселое. Еще бы не ностальгировать!
Ходил, ходил по знакомым проспектам, дорожкам и тропинкам выставки, с блуждающей улыбкой вспоминая былые времена. А когда притомился, отыскал кафушку поуютней, подемократичней, расположился за столиком в мягком креслице, заказал чашку кофе. Надо же себя побаловать.
С наслаждением потягивая горьковатый напиток, некоторое время исподволь наблюдал за происходящим вокруг, а когда это ему наскучило, извлек из сумки заветную тетрадку, с которой никогда не расставался, и шариковую ручку.
– Итак, на чем мы остановились? – пробормотал, вглядываясь в последние строчки. – Ага…
«Когда Минни поднялась на борт яхты и та отчалила от берега, люди стали бросать в воду цветы. Прощай, Дания…»
– А что же было дальше? Ах, Минни, Минни, вот была бы ты сейчас здесь, рядом, поболтали бы с тобой по душам, повспоминали вместе, рассказала бы мне о себе, о том, что было, что чувствовала, чем жила, чтобы развеять те небылицы, что навыдумывали досужие фантазеры-историки.
– А почему бы и нет? – вдруг услышал он ставший уже знакомым голос. – Я уже здесь. И готова с тобой немного поболтать. Вижу, и бумага, и перо у тебя наготове.
И он начал писать.
Они сидели друг перед другом за круглым столиком открытого летнего кафе: он — мужчина средних лет, в белой футболке с какой-то надписью на груди и синих джинсах, и черноглазая темноволосая девушка лет двадцати, в легком, но довольно длинном платьице. Он и она – Минни. Перед ним на столе— раскрытая тетрадь и чашка кофе. Перед ней…
– Кофе пить будешь?
– Это что, глупая шутка?
– Прости, я забыл…
А перед ней – ее дневничок в бархатном переплете.
Сидят двое и тихо беседуют.
«Со стороны может показаться, что это заботливый отец привел дочку-студентку на эту выставку, чтобы она отдохнула, отвлеклась от своих учебников перед институтскими экзаменами. От жаркого июльского солнца их укрывает спасительной тенью серый брезентовый навес и густые кроны старых лип, а вокруг, на залитых солнцем аллеях самой большой выставки страны – огромного, вечно шумного города-парка, нескончаемое броуновское движение праздно гуляющих людей, веселый хаос толпы, – записывает он в своей тетрадке, совершенно забыв, что, кроме него, его собеседницу никто не видит. – По обочинам главного проспекта выстроились стройные ряды павильонов-дворцов, удивительных творений воспрянувших духом после кровавых лет войны архитекторов.
Музыка, льющаяся из репродукторов, сливаясь с музыкой воды цепочки удивительных фонтанов, птичьим гомоном и говором толпы, создает неповторимую симфонию воскресного дня.
– Как здесь красиво! – задумчиво глядя по сторонам, говорит девушка. – Как хорошо, что мы сегодня здесь. Это место чем-то напоминает мне Петергоф: такой же простор, такая же красота и такое же буйство цветов и фонтанов…»
