– Говори, Нилыч, ну давай же…
– Да не сбивай, и сам собьюсь… Крысолов пообещал бургомистру спасти город от крыс…
Задурил ветер, и старик замолчал, принюхиваясь к прорезавшейся серной вони.
– Продолжай, Нилыч!
– Ну, так вот… – зажал пальцами нос старик. – Когда крысолов заиграл на своей чёрной дудке, крысы, подманиваемые музыкой, потянулись к реке. А затем… Представляешь, случилось невообразимое: вся орда сама устремилась в прорубь да там и сгинула…
– Значит, он всё-таки избавил город от крыс?
– Как и обещал.
– А бургомистр заплатил? Не околпачил?
– Господин бургомистр пожелал отделаться одним золотым.
– И что крысолов?
– Не взял… Запахнулся в свой пёстрый плащ и удалился…
– Надо искать дудочника… Это он увёл наших детей.
– Но я не обнаружил их следов.
– Послушай меня, старик… Сыпь к бургомистру – пусть собирает горожан… А я займусь розыском… Не стой – сыпь!
Фонарёв выбрался из окрестностей сна в начале седьмого. Огляделся.
Клетчатый плед, принесённый Марусей, лежал подле кухонного дивана. Мужчина поднял плед и прибавил звук в радио.
– Вы слушали, – щебетала ведущая, – романс Сергея Рахманинова «Крысолов» на слова Валерия Брюсова, для голоса и фортепиано.
Воспоминание о нехорошем сне полоснуло Митю. Он крутил его так и эдак, пока умывался, брился, варил овсянку, завтракал, а потом и когда прогревал двигатель в «Газели». Всё бурчал: «Ерундейшая чепуха».
И вдруг вызлился:
«Сегодня День народного единства… Будь он неладен… До чего ж не люблю работать в праздники! Клиентов столько, что в голую горсть не сгребёшь…»
– Эх, уже и Бессону отстёгивать за ноябрь! Нет, не натаксую…
Воспоминание о крутоголовом негодяе, прозывавшемся Бессоном из-за пристрастия к фильмам французского режиссёра, страшно раздражило Митю. Чертыхаясь, он резко выжал сцепление, включил первую передачу и поехал со двора наматывать километры. «Может, работа всё-таки вынесет? – сам себя приободрял Фонарёв. – Выносила же раньше…»
Виднелся красный рассветный глаз солнца.
В витринах магазинов уже вздрагивали огни. А возле Казанского собора – суетня. Джипы-бегемоты, заполонившие прихрамовую площадь, и нищий кагал, поджидающий состоятельных автовладельцев.
– Да будет известно вам, – неожиданно обратился к Мите какой-то красноносый пассажир, – что маленькая гадость, умноженная на единицу с нолями… равна… э-э, большой доблести… Такова наука капитализма… И пусть это не я открыл, но ведь уместно же… О нашей, так сказать, действительности. Вы не находите?
– Нахожу, – живо всколыхнулся интерес в Фонарёве, – полная закупорка!
– Эти… Ну, которые на джипах… Казанскую праздновать слетелись…
– Тогда уж съехались.
– Ага, так точнее… Вы это… Возле аптеки тормозните. Вот добре!
Фонарёв высадил своего единственного пассажира и прислушался – благовестили церковные колокола.
«Вырвать, выскрести эти звуки… – вскинулся Митя. – Надо думать, как заработать… Как сдвинуться с косной точки? Да что думать-то! Из спины ремня не вырежешь… День такой».
…Торжествовал свет.
Солнце подъедало ветхие тучи.
На конечной остановке десятого маршрута всплескивался хохот – водители коротали свой недолгий обед. И только Фонарёв сторонился «общего собрания».
– А вот и мой последыш! – крякнул подошедший к Митиной «Газели» Нилыч.
– Привет, старик… – очень неприветливо ответил Фонарёв.
– Какие очеловеченные, совершенные люди!
– Кто?
– Как кто? Водилы. Вон как разливаются, вседушные…
