Ловлю его взгляд. Внутри все переворачивается: это не черные глаза похитителя, нет. Это космос, в котором загораются и гаснут звезды, летят кометы, взрываются планеты. Я тоже замираю, оглушенная тем, что вижу перед собой. Он будто бы не дышит – грудная клетка в простой белой футболке с небольшим вырезом, открывающим едва заметную поросль, не двигается. Я и сама не дышу, лишь внимаю вибрации, поднимающейся между нашими телами.
Дрогнув, его большой палец надавливает на мою губу, чуть входит в рот, и тут он выдыхает, не отводя горящих, искрящихся электричеством глаз, от меня. Не двигаюсь, только смотрю, как дрожит жилка на его шее – кажется, он невероятно сильно напряжен, возбужден и держит себя в руках мощным усилием воли.
Я сглатываю и это будто бы приводит его в чувство. Он словно вырывается из фантазии, из мира грез, в которых только что находился.
— Как ты…себя чувствуешь? — хрипло и тихо спрашивает он, спрятав кулаки в карманы брюк.
Хищник нависает надо мной темной горой, и я себя чувствую маленькой серой мышкой, которая смотрит снизу вверх на огромного голодного удава.
Понятия не имею, как себя чувствую. Как птичка в клетке. Как кролик в коробке. Как бабочка с иголкой в тельце в альбоме коллекционера.
— Голова не болит? — уточняет он.
И тут я понимаю, что, похоже, его таблетки подействовали: голова и правда не рассыпается на миллиарды частиц, сухости и ощущения колючего комка в горле нет, и вообще во всем теле парит привычная бодрость и легкость.
— Понятно, — сухо бросает он и отстраняется.
— Постой. Что это было в лесу? То, что я видела, это было на самом деле, это не плод моего воображения, — молю его, чтобы хотя бы в этот раз был честен. — Я видела, как твой охранник превратился…превратился…в волка. И там, на поляне, другой большой волк зализывал мои раны.
Опускаю голову и смотрю на свои руки. Лак на коротких ногтях облупился, руки в царапинах, на ладони возле большого пальца образовалась заноза. Закатываю глаза. Это точно не руки художницы, не руки мисс Пристли, наследницы огромного состояния, нет. Это руки какой-то прачки, не меньше. Пытаюсь подцепить краешек тонкой занозы обрубками ногтя, но удалить ее не получилось.
— Ты видела… — он следит за мной, я чую его темный взгляд на своей шее – он будто прожигает тонкую ткань платья. — Что-то совсем другое. Думаю, у тебя стресс. Такое встречается.
Хмыкаю. Конечно, ему виднее.
Вдруг он опускается передо мной на колени, перехватывает ладонь своими огромными руками, приближает к губам. Резко провозит языком по саднящему месту у пальца, зубами вцепляется в плоть. Ахаю от неожиданности – он быстро избавил меня от неприятности.
И тут я смелею. Беру его правую руку в свою и переворачиваю ее то вверх ладонью, то вниз.
Провожу пальцем другой руки по длинной линии жизни, а потом с другой стороны – делаю дорожку по чистой коже от костяшки запястья до среднего пальца.
— Если я…видела… — медленно говорю, не поднимая головы, — не то, что было…Как ты мне объяснишь то, что у тебя…
Резко вскидываю взгляд и смотрю прямо в его черные омуты.
— Нет никакой царапины от столового ножа?
Его глаза широко распахиваются, он отнимает руку, отпрянув. Снова прячет кулаки в брюках.
Вскакиваю и подхожу ближе, смотрю снизу вверх, вижу, как дергается его кадык, когда он сглатывает. Смотрит с прищуром.
— Я всадила тебе нож едва ли не по рукоятку, — от воспоминаний по всему телу бежит крупная дрожь. — Но сейчас не вижу ни одной царапины. Твои люди все как один похожи на смертоносных убийц. Твой охранник превращается в собаку или в волка. Возле дома шастают огромные волки с желтыми глазами. Что происходит, Первый? Ответь мне! У вас здесь какая-то лаборатория? Вы ставите опыты над людьми и животными?
