Мой наследник - страница 22

– Пой­дем на кух­ню, – буд­то от бе­зыс­ходнос­ти, грус­тно взды­ха­ет Све­та. И обой­дя ме­ня по ка­сатель­ной, быс­трым ша­гом пе­ресе­ка­ет ма­лень­кий ко­ридор­чик. Вслед за ней вхо­жу в не­боль­шую, но очень чис­тую кух­ню. Ши­рокие ок­на вы­ходят в сад, а два по­мень­ше – на ре­ку. Вид обал­денный. И как это я рань­ше не про­сек?  На Свет­ке же­нюсь. Ба­бу На­дю пе­ресе­лю в боль­шой дом или куп­лю квар­ти­ру в го­роде. А здесь ус­трою бас­сейн.

Ес­ли кто-то нав­рал, то сра­зу вы­летит из мо­ей кой­ки. От­личная мно­гохо­довоч­ка!

– За­чем вы приш­ли? – уны­ло спра­шива­ет Све­та. – Я не хо­чу за вас за­муж. И де­нег ва­ших то­же не хо­чу.

– А что хо­чешь? – ин­те­ресу­юсь ус­та­ло. Уса­жива­юсь на ди­ван и про­шу по-свой­ски. – Есть что пож­рать? Го­лод­ный как со­бака…

Све­та тут же под­хва­тыва­ет­ся и на­чина­ет хло­потать око­ло пли­ты. Ра­зог­ре­ва­ет кот­летки и жа­реную кар­тошку. Дос­та­ет из вы­соко­го бе­лого шка­фа, рас­тя­нув­ше­гося вдоль сте­ны, бал­лон то­мат­но­го со­ка.

– Боль­ше ни­чего нет, – взды­ха­ет, пы­та­ясь от­крыть трех­литро­вую бан­ку.

– Да­вай я, – под­хо­жу поб­ли­же. За­бираю до­потоп­ную от­кры­вал­ку, слег­ка ка­са­ясь Свет­ки­ной ру­ки. Дев­чонка вздра­гива­ет и, от­ско­чив в сто­рону, быс­тро нак­ры­ва­ет на стол. Ста­вит од­ну та­рел­ку.

Нет, ми­лая, так не пой­дет!

– Сос­тавь ком­па­нию, не мо­гу есть один, – про­шу с улыб­кой.

– Ку­сок в гор­ло не ле­зет, – приз­на­ет­ся Све­та.

– Ты се­год­ня поч­ти не ела! Толь­ко чай пох­ле­бала у мо­ей ма­тери.

– И с ба­буш­ка­ми ко­фе пи­ла, – мур­лы­чет нег­ромко.

– Это не еда, ми­лая, – вы­ношу я вер­дикт и сам рас­кла­дываю по та­рел­кам не­затей­ли­вую стряп­ню.

Са­жусь нап­ро­тив и вы­жида­тель­но смот­рю на Све­ту.

– Ешь, по­том по­гово­рим.

Дев­чонка сно­ва вздра­гива­ет и, кив­нув, при­нима­ет­ся за еду. Жу­ет, не под­ни­мая глаз.

Вот что у нее в го­лове? Лю­бая дру­гая ме­ня бы быс­тро из до­ма выс­та­вила. За­хоте­лось пож­рать, ва­ли к се­бе. А эта при­нялась хло­потать. И да­же не до­дума­лась воз­ра­зить.

– А вы са­ми по­чему не еди­те? – нес­ме­ло вски­дыва­ет­ся она. – Не упот­ребля­ете прос­тую пи­щу?

– Я все ем, Све­та. Как нор­маль­ный взрос­лый му­жик…

«И тра­хаю то­же все под­ряд», – под­ска­зыва­ет внут­ренний го­лос. Го­ню его прочь. На­шел вре­мя оч­нуть­ся.

 – Вкус­но, – ки­ваю, жуя жа­реную кар­тошку. И сра­зу, не да­вая опом­нить­ся, бью воп­ро­сом. – Ты по­чему сбе­жала? Мать в па­нике…

Вру, ко­неч­но.

– Я ей вро­де все объ­яс­ни­ла, – мям­лит Све­та и тя­жело взды­ха­ет, слов­но от бе­зыс­ходнос­ти. – Я так жить не хо­чу, Рус­лан… Ар­ту­рович.

Под­няв го­лову, на­тыка­юсь на уп­ря­мый взгляд.

– А как хо­чешь? – спра­шиваю, смот­ря в упор.

Дев­чонка те­ря­ет­ся. Зыр­ка­ет удив­ленно. А по­том вы­да­ет.

– Хо­чу жить здесь. Ра­ботать пе­ревод­чи­ком. Мож­но на уда­лен­ке. В сво­бод­ное вре­мя гу­лять по ле­су. По ли­манам на лод­ке пла­вать. Встре­тить че­лове­ка, близ­ко­го по ду­ху… Ро­дить ре­бен­ка.

– По­еха­ли, – вне­зап­но ре­шаю я и тя­ну Свет­ку из-за сто­ла. И чес­тно го­воря, сам удив­ля­юсь ди­кому по­рыву.

– Ку­да? – ле­печет, опе­шив.

– Раз­бе­рем­ся, – ус­ме­ха­юсь са­модо­воль­но и пре­дуп­реждаю серь­ез­но. – Одень­ся по­теп­лее.

Свет­ла­на пос­лушно ки­ва­ет и быс­тро вы­ходит из кух­ни. 

«Да­же уго­вари­вать не приш­лось», – ду­маю я, до­едая ку­риную кот­ле­ту. Ле­ниво встав, заг­ля­дываю в ско­вород­ку. Я бы не прочь схо­мячить па­роч­ку.