Мой наследник - страница 38

Чес­тно го­воря, хо­чет­ся зат­кнуть уши. Но блин, ме­ня сю­да ник­то не звал. Сам нап­ро­сил­ся.

– По­это­му мне и по­сове­това­ли об­ра­тить­ся в Эвер­сли, – за­мечаю я, лис­тая стра­ницу за стра­ницей.

– Да, у нас все на уров­не, – взды­ха­ет Ни­на и до­бав­ля­ет нег­ромко. – Не мо­гу по­верить, Рус­лан. Не­уже­ли у те­бя так по­меня­лись вку­сы?

– Я поп­ро­сил что-то зап­ретное? – ус­ме­ха­юсь кри­во.

– Нет, – скла­дыва­ет ру­ки под грудью. – Прос­то ин­те­рес­но. Обыч­но на све­жее мяс­цо пад­ки энер­гичные ста­рика­ны. А те­бе всег­да нра­вились бой­кие дев­чонки.

Вот толь­ко не на­до о мо­их прис­трас­ти­ях! Вре­мена ве­селой мо­лодос­ти дав­но прош­ли. Я – со­лид­ный биз­несмен, и зав­тра у ме­ня свадь­ба.

– Я дав­но уже дрях­лый ста­рик, – приз­на­юсь пе­чаль­но. И на­жав на сле­ду­ющую стра­ницу, мор­щусь не­доволь­но. Тут од­ни брю­нет­ки. Све­ты точ­но нет. Жму на сле­ду­ющую и чувс­твую, как в кар­ма­не виб­ри­ру­ет со­товый.

Све­та!

Зна­чит, не спит. Мо­жет, что на­дума­ла?

– Да, – хрип­ло бро­саю в труб­ку.

– Рус­лан! Ты до­ма?! – в па­нике кри­чит моя не­вес­та. – По­моги, по­жалуй­ста! Я бо­юсь!

– Сей­час бу­ду, – ры­чу в труб­ку и, по­дор­вавшись с мес­та, не­сусь к вы­ходу. – Что слу­чилось? – спра­шиваю, ло­вя в зер­ка­ле нас­мешли­вый взгляд Ни­ны. Пле­вать!

– Кто-то хо­дит у нас по учас­тку и заг­ля­дыва­ет в ок­на! Я бо­юсь, Рус­лан! По­моги, по­жалуй­ста!

– Без па­ники, цып­ле­нок, – ста­ра­юсь го­ворить спо­кой­но. Выс­ка­киваю из бу­ду­ара в ко­ридор. Не­сусь к две­ри. Ко­рот­ким кив­ком про­шу ам­ба­ла от­крыть за­совы. – Не кла­ди труб­ку. Го­вори со мной, - про­шу Све­та. А в жи­воте от ярос­ти об­ра­зу­ет­ся ва­ку­ум. Убью лю­бого, кто на­несет вред этой де­воч­ке.

– Хо­рошо, – всхли­пыва­ет она. – Пос­та­ра­юсь.

– Вклю­чи свет в са­ду и пе­ред до­мом. И сра­зу наж­ми тре­вож­ную кноп­ку. Не сбра­сывай зво­нок, я сей­час приш­лю к те­бе ох­ра­ну.

– А ты ско­ро? – сто­нет дев­чонка.

– Да, сей­час бу­ду. Я тут в го­род по де­лам по­ехал, – объ­яс­няю, за­водя Пор­ше. – Жди. Ни­кому не от­кры­вай. Мак­си­мум пят­надцать ми­нут.

Рез­ко тро­гаю ма­шину с мес­та и, на­рушая пра­вила, не­сусь в Ми­ронов­ку. Толь­ко бы ус­петь, твою мать!

– Рас­ска­зывай что-ни­будь… – ве­лю хрип­ло.

– А что? Я ни­чего не знаю, – пла­чет Све­та.

– Тог­да пой, а я под­пою, – хмы­каю, ста­ра­ясь не за­орать от ужа­са. Кто там мо­жет хо­дить? И ку­да смот­ре­ла ох­ра­на?

– В этом го­роде жи­вет не­бо, Не­бу трис­та лет, оно ус­та­ло. А под не­бом воз­дух из мо­роза, Да к то­му же с прив­ку­сом ме­тал­ла, – нер­вно  тя­нет моя не­вес­та. И го­лос ее, чис­тый и прон­зи­тель­ный, раз­би­ва­ет мои по­доз­ре­ния. Та­кая де­вуш­ка прос­то не мо­жет врать. Не уме­ет.

Ка­жет­ся, это из «Ноч­ных снай­пе­ров». То нем­но­гое, что я знаю из рус­ско­го ро­ка. Под­пе­ваю, ста­ра­ясь не сфаль­ши­вить. – Здесь у птиц па­рали­зу­ет крылья, А Ика­ру не к че­му стре­мить­ся. Но­вый год при­ходит го­дом ста­рым – Ни­чего не мо­жет из­ме­нить­ся.

– Ты зна­ешь Ар­бе­нину? – вос­хи­щен­но вос­кли­ца­ет Све­та, на вре­мя за­быв о сво­их стра­хах.

– Я все знаю, - за­веряю сип­ло и ин­те­ресу­юсь, от­кашляв­шись. -  Ох­ра­на по­дош­ла? Ты ви­дишь их?

– Да, – тя­нет то­нень­ко. – Ста­нис­лав Ива­ныч хо­дит, и Олеж­ка.

Олеж­ка! Твою мать! По­чему ка­кой-то при­дурок, ра­бота­ющий на ме­ня «Олеж­ка»?! А я Рус­лан Ар­ту­рович? Но­ги ему по­выди­раю или от­прав­лю скла­ды сто­рожить… Но служ­бу не­сет и на том спа­сибо!