Мой наследник - страница 39

– Вот и хо­рошо, ма­лыш, – вы­дыхаю об­легчен­но. – Ты в пол­ной бе­зопас­ности. Мои бой­цы не да­дут те­бя в оби­ду. И я уже подъ­ез­жаю.

– А ты где? – спра­шива­ет она роб­ко. Опять вклю­чил­ся драм­кру­жок име­ни Че­хова.

– Сво­рачи­ваю на Ми­ронов­ку, – от­чи­тыва­юсь, про­ез­жая ука­затель. Че­рез пять ми­нут на всех ско­рос­тях вры­ва­юсь в сон­ный по­селок и, бро­сив тач­ку око­ло шлаг­ба­ума, быс­трым ша­гом под­ни­ма­юсь на Ро­занов­ское крыль­цо. Дверь сра­зу рас­па­хива­ет­ся, яв­ляя ми­ру  за­реван­ную Све­ту.

– Рус­лан, – всхли­пыва­ет она. – Я так ис­пу­галась.

При­жимаю дев­чонку к се­бе. Слег­ка ка­са­юсь гу­бами ма­куш­ки. Чувс­твую, как к пе­щерис­то­му те­лу при­лива­ет кровь. Вот толь­ко это­го мне сей­час и не хва­тало!

– Рус­лан, – ле­печет Све­та, про­бира­ясь ру­ками мне под кур­тку. Кла­дет го­лову на пле­чо и ти­хонь­ко пла­чет.

– Ты смо­жешь опоз­нать это­го че­лове­ка? – спра­шиваю нап­ря­жен­но.

– Пос­та­ра­юсь, – всхли­пыва­ет она.– Но я его пло­хо раз­гля­дела. Боль­шой лы­сый му­жик…

«Ну ко­неч­но!» – ус­ме­ха­юсь мыс­ленно и от до­сады чуть не бью се­бя по лбу. От­ве­сить бы хо­роший пен­дель. Но не до­тянусь. – «Иди­от! Те­бя раз­ве­ли, как кро­лика. А ты по­вел­ся, Го­даров… Олень хре­нов!»

10. Глава 9

Глава 9

– Сле­ды есть ка­кие-то? – мрач­но смот­рю на «Олеж­ку». – Ка­меры про­вери­ли?

Вот уже ми­нут пять, как я прим­чал в Ми­ронов­ку. Об­нял Све­ту. Дев­чонка при­жима­ет­ся ко мне. Да­же на се­кун­ду отой­ти не хо­чет. Чмо­каю ее в ма­куш­ку, шеп­чу ус­по­ка­ива­юще ка­кие-то глу­пос­ти. Блед­ная рас­те­рян­ная ку­роч­ка толь­ко ки­ва­ет пос­лушно. Да­ет увес­ти се­бя в боль­шой дом.

– Да­вай чаю попь­ем, – пред­ла­гаю чуть слыш­но. – На­ша Еле­на Ро­манов­на со­бира­ет вся­кие трав­ки. Ду­шицу, чаб­рец…

– Я знаю, – ле­печет Све­та. – Она вмес­те с ба­буш­ка­ми хо­дит.

– А я не знал, – улы­ба­юсь обод­ря­юще. – Вы­ше нос, прин­цесса. Зав­тра рас­пи­шем­ся. Ни од­на со­бака близ­ко не по­дой­дет.

– Это по­может? Ты уве­рен? – ус­ме­ха­ет­ся горь­ко.

Смот­рю на нее, и что-то внут­ри об­ры­ва­ет­ся. Мо­жет, не врет?

Уби­раю во­лосы с зап­ла­кан­но­го ли­ца, в ко­торый раз при­жимаю к се­бе и шеп­чу на уш­ко.

– Моя фа­милия от­кры­ва­ет лю­бые две­ри, ма­лыш. Вот сей­час при­ехал в Эвер­сли. Спра­шива­ют, кто? Я пред­ста­вил­ся. Про­пус­ти­ли.

– По­вез­ло, – взды­ха­ет Свет­ла­на. Во­дит ла­дош­кой по ко­сицам, вы­вязан­ным на мо­ем сви­тере, и со­пит как ежик.

«Да­же не спро­сила, что та­кое «Эвер­сли», – от­ме­чаю с горчью. Но ла­дони на ав­то­мате гла­дят ху­день­кую спи­ну, а в баш­ке брез­жит мысль. – Мо­жет, она ни с кем не спа­ла еще. Прос­то ре­шила про­дать свой то­вар по­доро­же?»

«За­чем? – хо­чет­ся за­орать мне. – Для че­го ей по­надо­бились день­ги? И ес­ли ее дей­стви­тель­но кто-то прес­ле­ду­ет, то во что она умуд­ри­лась вля­пать­ся?»

– Ты в бе­зопас­ности, – шеп­чу, под­ни­мая дву­мя паль­ца­ми ма­лень­кий ок­руглый под­бо­родок. При­никаю к гу­бам, как к са­мому жи­витель­но­му ис­точни­ку. – Ты ни­ког­да боль­ше не бу­дешь нуж­дать­ся или бо­ять­ся. Толь­ко ска­жи, в ка­кую ис­то­рию ты вля­палась?

– Я не по­нимаю, Рус­лан, – взды­ха­ет она. – Ни­чего не по­нимаю. Я жи­ла се­бе спо­кой­но. Ни­кого не тро­гала. Ни с кем не ру­галась. По­ка ты мне не на­писал, все бы­ло спо­кой­но. Мо­жет, в этом вся проб­ле­ма?