— Чудовище, какое же ты чудовище… Ты все равно меня отдашь!”
Все отошло на второй план, если честно, я даже забыла, что у меня депрессия. Жизнь снова заиграла яркими красками, и это все Он.
Мой муж Марат. Я не знаю, как это объяснить, я просто чувствую, что наконец нашла то, что давно искала.
Он такой хороший, добрый и внимательный. Марат мне очень нравится, хоть мне самой стыдно в этом признаться.
Сегодня я вообще не понимала, что было на лекциях, я все время думала о муже. О том, как сильно он похож на героя моей книги внешне, и в тоже время по характеру он совсем другой.
Не знаю, кажется, я чуть потеряла эту грань “фантазия-реальность”, потому что похоже, моя реальность лучше. Она более нежная, заботливая, теплая, как Он.
Когда возвращаюсь с учебы, меня встречают сотни зажженных свеч. Сервированный стол на двоих и красные розы. Наверное, их тут тысячи.
На фоне играет музыка, и мой муж стоит напротив. В костюме как жених и выглядит просто на все сто. Высокий, крепкий, смуглый. Красив по-мужски настолько, что мне даже как-то неловко.
— Ничего себе, у нас праздник?
— Мы ни разу не ужинали вместе. Хочу исправить ситуацию.
Присматриваюсь. Марат все спланировал, и это выглядит как сон. Прекрасная добрая сказка, в которой я, по правде, чувствую себя чужой.
Мой герой романа бы не так себя вел. Не было бы ни свеч, ни музыки, ни костюма, а была бы только тьма.
Так, Никки, вернемся к мужу. Вот кто реальный. Может хватит уже фантазировать о том, кого не существует?
— Тебе не понравилось? Что-то не так, девочка?
— Все так, очень красиво, правда, но…
— Но?
— Зачем это? Марат, ты снова в Википедии вычитал, как ухаживать за девушками?
— Угадала.
— И что же следующее по списку?
— Ласки в постели.
Закатываю глаза. Он слишком самоуверен.
Спорить нет смысла, все просто идеально, что создает ощущение постановки. Совсем чуть-чуть выглядит искусственно, но может быть, мне просто кажется. Так прекрасно не бывает, Марат же не принц из сказки? Ну правда, мы в современном мире живем.
Ужинаем вместе, а после смотрим какое-то кино (надеюсь, хоть про это он не вычитал в интернете).
Я сижу рядом с мужем, он держит меня за руку. Нежно, так ласково.
Смотрю на его профиль и глаз оторвать не могу. Мужественные черты лица, прямой нос, чуткие полные губы, глаза просто магнетические. Марат точно поцелованный богом. И он мой, что конечно, тешит самолюбие.
— Ты очень красивый, тебе, наверное, часто об этом говорили.
— Да. Слышал это проклятье не раз.
— Проклятье? Почему ты так говоришь?
— Потому что это сломало мне жизнь.
— А шрам, где ты получил такую травму?
Осторожно касаюсь его щеки туда, где эти жуткие рубцы и Марат на секунду прикрывает глаза, а после делает тяжелый вдох и смотрит на меня. Снова спокойно, словно он только что взял себя в руки.
— Упал с велосипеда.
Все. Никаких деталей, пояснений, фактов. Мгновенно закрылся, повернулся к телевизору. Я не поняла его реакции, но лезть в душу не стала.
— Спасибо за прекрасный вечер. Я хочу спать, можно?
— Никки, ты не обязана спрашивать у меня разрешения об этом. Ты не моя…
— Не твоя кто?
Марат замолчал. Опустил голову.
— Иди спать, малышка. Я сам все уберу.
— Ты просто золото, а не муж!
Целую его осторожно, Марат нежно отвечает. И так все ладно, что немного тошно. А еще страшно. Потому что это чертовы декорации, о которых я пока не знаю.
