Слегка бредово, эпатажно, рвано.
Вибрация натянутой струны.
Твоим стихам, написанным так рано,
что до поэзии как до Луны,
что тесно им в каком-нибудь хорее,
что так и тянет строки искромсать,
что хочется по-взрослому, скорее
(а всё-таки выходит детский сад,
не полотно – бессилие наброска,
где чуждый стиль неловко отражён) –
им весело и страшно, как подросткам,
хлебнувшим первый раз за гаражом.
И пусть вино – дешёвенький пакетик,
тебя тошнит, в ушах противный шум…
Но – боль неукротимых энергетик
наивного «что вижу, то пишу».
Со стороны – эффект плохого цирка,
весь этот крик – он явно нарочит.
Но всё-таки осколок суицида.
И до сих пор рубец кровоточит.
Звезда над гаражом. Дымки. Окурки.
Подружка с парнем, откровенье лжи.
И ты, как недоломанная кукла,
смогла не доломаться и ожить.
Седой колдун полкоролевства сглазил.
Вселились лепреконы на чердак.
Скурился парень в параллельном классе,
и жутким воем, воплем: как же так?!!
Последний бой последнего дракона.
Вампир и ведьма поделили власть.
Два фанфика про Гарри с Гермионой
(один хотела… только разошлась).
Осенняя банальнейшая хмурость:
учебный год не сдался ни черта!
Такой наив с претензией на мудрость,
что даже умилительно читать.
Убит король, ушла гулять охрана,
два ворона горюют, вещуны…
Твоим стихам, написанным так рано,
что до поэзии как до Луны,
лежать на полке, выцветать, пылиться:
большие страсти маленькой пискли.
Их даже не на интернет-страницу,
а для себя… Дворняжкой поскулить,
заплакать, покраснеть от жуткой «лажи»,
слова бледны, а рифмы неверны…
Но ведь была та девочка. Была же.
Летавшая когда-то до Луны…
