Киваю. Не в силах ответить. Потому что я знаю этот голос. Этот голос – мой личный ад. Мой проклятый привет из прошлого.
- Заходи.
Меня злит его фамильярность. Это тыканье, но почему-то сказать об этом вслух я не решаюсь.
- Присаживайся. Рассказывай.
И смотрит так, будто не знает. Или не помнит? Хотя, наверное, таких, как я, у него были сотни. К чему запоминать каждую.
Как под гипнозом, сажусь на стул, сглатывая огромный ком в горле.
- Вчера к нам в ресторан пришел мужчина, представился сотрудником полиции, сказал, что мы должны платить. Показал удостоверение. Там был указан ваш отдел, вот я и подумала… - бормочу себе под нос, стараясь смотреть на стол или же на свои руки.
- Вымогательство, говоришь, - постукивает ручкой, - так что там с заявлением?
На автомате протягиваю листок в его сторону.
- Так, ага, пришли, вымогали, примите меры... на юридическом, что ли, училась? - убирает мою писанину в ящик стола.
- Не доучилась, - хмыкаю, наконец поднимая глаза.
Мурас склоняет голову чуть вбок, а потом самым обыденным тоном спрашивает дальше:
- Фамилию запомнила того, кто приходил?
- Да, я там написала.
Он хмурится и вытаскивает лист обратно.
- Морозов. Хо-ро-шо.
Хлопает в ладоши, а на губах почти в прямом смысле загорается какая-то ядовито- предвкушающая улыбка.
- Пошли, - поднимается, шагая к двери.
Я иду следом, не совсем понимая, что происходит.
- Посиди тут, - останавливается и открывает дверь допросной, когда мы проходим мимо, - я сейчас подойду.
- Ладно.
Сцепляю руки в замок. Замирая на пороге этой… комнаты. Серой, холодной, пустой. Стол, два стула и решетка на окне. Интерьерчик.
Игорь возвращается не один. Точнее, вначале он почти закидывает в помещение того самого мужика-вымогателя, после заходит сам, закрывая дверь на ключ.
- Начнем? – приподымает бровь.
- Что? – ступаю назад, чувствуя, как упираюсь спиной в ледяную стенку.
- Этот? - кивает на… парня.
Да, этот показавшийся мне вчера громадным мужиком на самом деле молодой парнишка. Широкоплечий просто. И, кажется, до смерти напуганный.
- Что он хотел, какие требования были?
- Процент и деньги сегодня. Как компенсация.
- Компенсация, значит? – ухмыляется, прожигая того взглядом. - В свой карман?!
Я смотрю на все это действо и понимаю одно - второй раз я не выпутаюсь. Мне нужно бежать. Срочно. Быстро. Сейчас. Но я стою. Мой мозг уже сообразил масштаб проблемы, только вот не перещелкнул с канала на канал.
- Игорь, я объясню…
- Конечно, объяснишь, Олег. Конечно.
Мурас подходит ближе и не жалея сил бьет парня под дых. Тот складывается пополам и сползает по стенке на пол.
Я взвизгиваю, но моментально затихаю, стоит только этим глазам полоснуть по моему лицу.
- Виновные наказаны. А сейчас о наших баранах. Ты хозяйка?
Отрицательно качаю головой.
- Баба, что ль, его?
- Нет. Я управляющая.
- Хорош хозяин, мужик! Бабу за себя разбираться посылает, - убирает руки в карманы. - Сегодня, говоришь, Олежа с ним договаривался? Номер своего хозяина давай, сам встречусь. И да, пойдешь с этой бумажкой куда-то еще, пожалеешь, - щелкает меня по носу и как ни в чем не бывало возвращается в свой кабинет.
***
Я прикрываю глаза. До сих пор не веря, что это он. Прошлое накатывает с двойной силой. Что мне теперь делать?
На улице делаю глубокий вдох, словно он когда-то кому-то помогал успокоиться. До ресторана добираюсь пешком. Мне нужно проветрить мысли, а еще лучше, похоронить все, что сейчас лезет в голову, и никогда не вспоминать.
