Спешащих в дом свой, где живут друзья,
Но только дом тот не для них, похоже…
Чёрные платья, фартуки белые —
Время, как – будто, пошло снова вспять,
И гимназистки, немного несмелые,
Вернули меня в век двадцатый опять…
Как-будто и я с ними рядом шагаю
И тоже спешу на последний звонок,
И старость свою беспощадно ругаю,
За то, что опять не успел и не смог
Вернуться туда в свои школьные годы,
Услышать опять колокольчика звук.
И лица счастливые, девочек модных,
Всех в чёрном и белом, увидел бы вдруг…
Полвека прошло, но остался, как прежде,
И в школах и в памяти этот звонок
И в сердце моём стариковском надежда —
Пока там звонят – я не так одинок…
Чужая жизнь, как и душа – потёмки,
А кто захочет в темноте бродить?
И вряд ли вспомнят про меня потомки,
К чему чужую душу бередить?
Тем более, душа та отлетела
На небеса уже давным-давно,
И нет давно в земле, быть может, тела,
Но ведь стихи остались всё равно.
Но вряд ли они будут интересны,
Ведь я для них чужой. Хотя как знать…
Быть, может, ты, однажды днём воскресным
Возьмёшь мой древний томик почитать.
И вдруг увидишь что-то в нём такое,
Что ты могла уже переживать,
И сердце переполнится тоскою
О том, чему здесь больше не бывать.
О наших встречах первых под луною,
Ведь у тебя моей любви душа,
И я опять с тобой и ты со мною,
Хотя, увы, не нам с тобой решать…
И потому тебе стихи все эти
Я посвящаю. Вдруг лет через сто
Душа твоя вновь вспомнит о поэте,
Иначе здесь не вспомнит уж никто…
У меня сегодня снова гостья
Муза возвратилась наконец
Вот сейчас прощения попросит
И моим мучениям конец.
Вновь перо достанет и бумагу,
Рядом сядет, будет сочинять
Про себя пропойцу, бедолагу,
На судьбу опять начнёт пенять.
Я же ждал, что будет не про это
За три года этот первый стих,
А она: стихи пишут поэты,
А ты просто ненормальный псих.
Кто же нынче пишет про погоду,
Ты пиши про бурную любовь!
Позабыла Муза – в мои годы
Ни утех любовных нет, ни слов.
А она обиделась, похоже,
Что её я ночью не согрел
И ушла, сказав: мне жаль, Серёжа,
Что ты без меня так постарел…
Всё перепутала природа
Сезоны, месяцы и дни
И круглый год не та погода:
То сорок градусов в тени.
То сорок градусов мороза.
То сорок дней идут дожди,
А нам синоптики серьёзно,
Что лучшее всё впереди,
Лишь обещают. Только снова
В погоде всё наоборот,
От их прогнозов так хреново
И это уж не первый год…
Быть может, к Богу обратиться,
Он нас не может не любить!
Иль взять чекушку и напиться,
Чтобы ненастье перепить…
Повенчала жизнь его
Да с Россией,
По взаимной повенчала
По любви.
Где б теперь судьба его
Не носила,
У него любовь к России
В крови.
У него любовь к свободе
До смерти,
Но в станице ждёт,
Тоскует жена
И он к ней живой вернётся,
Поверьте,
Только кончится
С германцем война.
Он вернётся в орденах
И в медалях
Всё такой же молодой
И седой.
Победил он в той войне,
А не Сталин,
Чтобы снова быть
С любимой женой.
Чтобы снова быть
С Россией любимой,
Но неровен час
Опять враг придёт,
За свободу, за жену,
За Россию
Он не смерть свою,
А славу найдёт.
И любовь его и там
Будет вечной,
Как и клятва
Верой, правдой служить,
Защищать своё до смерти
Отечество,
Значит будет наша Русь
Вечно жить!
Что такое Вечность? Бесконечность…
И у бесконечности предел
Тоже есть, наверное, конечный.
Вечно жить и я бы не хотел.
Вечные скитанья по Вселенной
Это изначально не моё.
Образ твой такой земной, печальный
Вечно мне покоя не даёт.
Я к тебе назад ищу дорогу
