Покричат и по домам.
Но молчат другие что же,
Те, кто в этот раз не там?..
Мы этот путь прошли уже
В стране забитой и убогой
Всегда полно дурных идей,
Не от того ли только в Бога
В ней верит много так людей.
В царей давно уже не верят,
На власть скептически глядят,
А в Храм всегда открыты двери,
Ведь здесь их души приютят.
До власти трудно достучаться,
А Бог – он рядом. Он в душе.
Так надо ли куда-то мчаться?
Мы этот путь прошли уже.
И за сто лет мы так устали
От революций и реформ.
Увы, идейными не стали,
Но божьи люди до сих пор!
Он в вечность улетел. На самолёте.
Прорвался сквозь объятия Земли.
Он и сегодня где-то там в полёте,
А мы его себе не сберегли…
Он так мечтал опять туда вернуться
За небеса, где первым из людей,
Он всем и сразу добро улыбнуться
Гагаринской улыбкой смог своей…
Он улетел в тот март обратно к звёздам.
Он и сегодня первый где-то там.
Он улетел. Но поняли мы поздно,
Как не хватает здесь его всем нам…
Он был. Он есть. И первым всегда будет.
Пока живём – мы помним и о нём,
О том, кто подарил надежду людям
Тем долгожданным, тем апрельским днём…
Ведь все мы – дети космоса и двери
В наш новый мир в тот день он приоткрыл…
Он где-то там – живой и вечный. Верим!
Такой же, как в земной той жизни был!
Ещё вчера почти всё зеленело
И всё готово было расцвести,
Но утром к нам весна явилась в белом,
Красавицей, аж глаз не отвести.
Принарядила дерева ажурным снегом,
Кусты в саду одела в кружева.
И даже март, её шальной коллега,
Забыл от удивления слова…
Не видел он её такой ни разу,
Хотя его навряд ли удивишь
И снегом и дождём. Но так и сразу,
Чтоб было всё в снегу до самых крыш!
Не помнит даже он. И я не помню.
Тем более, зиме пришёл конец.
А может март, прикидываясь скромником,
Весну повёл сегодня под венец?..
Какая всё-таки краса!
В одежды белые леса
Оделись этой ночью вдруг…
Зима вернулась, милый друг!
И всем синоптикам назло,
Нам вновь с погодой повезло…
Играть в снежки пошли, ребята!
Но днём вернулся к нам обратно
Плаксивый март. А с ним вернулось
Опять тепло. Весна проснулась…
На улице весна должна быть вроде
Смотрю в окно, а там зима и снег…
И белый весь, одет не по погоде,
Какой-то одинокий человек
Бредёт сквозь снег куда-то ниоткуда…
Он в этом белом мире заплутал,
Да и найти назад дорогу трудно…
Идти вперёд он, видимо, устал
И потому шагает не спеша.
И смотрит, как и я, народ из окон
Как рядом с ним летит его душа.
Ей тоже в этом мире одиноко…
На полотне стекла в оконной раме
Для нас рисует свой последний день
Художник март. И попрощавшись с нами,
Он завтра превратится в свою тень.
И эта тень былых воспоминаний
Мелькает в наших душах иногда,
Хотя с тобой и знаем мы заранее,
Что март тот не вернётся никогда.
А на стекле моей оконной рамы
Другой художник будет рисовать
Картины лета. Только мы упрямы —
Не будем март ушедший забывать.
Что в нём такого? Мы лишь только знаем.
И пусть он будет наш большой секрет:
Мы в март очередной вновь вспоминаем
Твои когда-то восемнадцать лет…
Вновь дворники, достав свои лопаты,
Снег выпавший сгребают не спеша.
Ругают март уже почти что матом,
Ах, как весны хотела их душа!
И не поймёшь, какое время года,
Хотя уже тридцатое число.
Бывает в марте тоже непогода,
Но, чтобы снегом так всё занесло?
И даже память не припомнит что-то —
Бывает снег. Но только не пурга!
…Лишь я один гуляю беззаботно,
Сочувствуя всем дворникам слегка.
