Вернувших Веру нам, душой убогим,
И Бога нам, вернувших навсегда.
Величие России – в наших душах
Открытых Богу, и своим друзьям,
И если впредь мы будем души слушать
В них Бог вернётся с радостью и сам…
Величие России – в наших людях
Мы русские – и в этом слове всё:
Мы были здесь, мы есть здесь и мы будем,
Как не слеталось бы на тризну вороньё…
Величие России – в ней – в России!
Такой страны другой не быть нигде,
Как бы её враги не поносили…
Россия будет – всюду и везде!
Очередная ночь накрыла город…
И даже ветер в парке старом стих…
И в окнах свет погаснет очень скоро…
И я закончу свой последний стих…
Последний в жизни день вот—вот убудет…
И ночь последняя вот-вот уже пройдёт…
И ангельский эскорт, вдруг, не прибудет…
И ангел смерти снова не придёт…
И так из века в век смерть ожидаем
Со страхом ли, со смехом ли. Кто как…
И от прожитых лишних дней страдаем,
А с Богом всё не встретиться никак…
Но смерть опять обходит стороною…
Видать, поэты, Богу не нужны…
С душой от самомнения больною
На жизнь в себе они обречены…
Александр, друг душевный,
Дней моих почти что древних,
Дней, давным – давно забытых.
Посидим, поговорим
По душам о том, что было,
И том, что позабылось
И о том, что тихо дремлет
В нашей памяти пока…
По стаканчику пропустим.
Потом снова повторим.
И сегодня нашей грусти
Разгуляться не дадим.
Что-то личное отметим
И при этом не заметим,
Как промчится время лихо
И домой опять пора…
Александр, друг душевный
Мы, конечно, непременно
Снова встретимся и будет
Разговор, как и вчера,
Вновь о том, что уже было,
Чтобы снова не забылось,
Чтобы память сохранила
Нам и эти вечера…
Нет разговора без неё, проклятой.
Сказал бы, наливай, но я не пью.
И даже больше не ругаюсь матом
И вместо – «мать..» произношу «люблю…»
Такая жизнь пошла – не жизнь, а скука
И лишь работа не даёт скучать.
А может быть опять мне встретить друга
И каждый день потом его встречать?
Ты не пойми меня, душа, превратно
Я просто говорю с самим собой…
Я не вернусь туда, где был, обратно
И жизнь не превращу в сплошной запой.
Пусть разговора без неё проклятой
Не получается с друзьями иногда,
Но в этом я, душа, не виноватый —
Я много говорил и пил всегда!
Но то, что было – с губ давно слетело
Всё сказано. Ну, а о днях лихих
Мне говорить давно уж надоело.
Теперь слова я трачу на стихи…
Март. Весна. Народу куча.
Праздник женский. Каждый рад…
Март. Восьмое. Год такой же.
А в Нью-Йорке – гей-парад…
Что-то явно перепутал кто-то.
Ну, конечно, век!
…Вновь Нью-Йорк. И снова митинг —
Пятнадцать тысяч человек…
Так родился этот праздник —
Праздник женщин дорогих.
В этот день восьмого марта —
Нам не надо тех – других!
…Петербург. Начало века.
Пролетарками забит
Невский весь.
Все с красным в красном.
Только Бог один скорбит…
В революцию шагает
Дружным шагом наш народ.
Ну, а праздник? Праздник будет!
И его придёт черёд…
…Революцию свершили.
Очень весело зажили —
И конечно праздник этот
Стал на праздник чуть похож…
Дружно помитинговали.
О победах доложили,
А потом, ну, мы ж в России,
Море праздника и рож —
Полупьяных, даже пьяных.
В общем, кто во что горазд.
Год и сорок поздравляли —
Пели. Пили.
Каждый раз…
…. Власть сменилась.
Век сменился.
А восьмое марта вновь
Ждём мы также как и ждали.
И готовим море слов…
Вместо митингов – подарки…
Вместо орденов – цветы…
И давно не пролетарский —
Праздник женской красоты!
…И пусть Бог его не любит,
У него свои есть дни.
Женщин обижать не будем —
