— Это всё… Твоё? — срывается с губ дурацкий вопрос.
— Хочешь, наше будет? — не поворачиваясь, Юра застёгивает ремень на джинсах и натягивает футболку.
— Это как? — голова затуманена похмельем, а я, как показала практика, и без того умственными способностями не отличаюсь.
Юра хрустит молнией на сумке и, подхватив её, подходит ко мне. Гладит по щеке, ведёт большим пальцем по губам:
— Потом расскажу. Поехали.
К моему удивлению, мы садимся в чёрный внедорожник с тонированными стёклами. В голове пчёлами роятся вопросы, но я, как всегда, задаю самый дурацкий:
— Мы ведь просто друзья?
— Да, — коротко бросает Юра.
— Но почему ты мне помогаешь? — не унимаюсь, строя логическую цепочку в голове.
Юра кусает губы и неохотно отвечает:
— Работа такая. Помогать девушкам найти своё место в жизни.
— Ты психолог?.. — Тут же осекаюсь. Догадка не лучше, чем про работу в полиции.
— В некотором роде, — улыбается Юра. — А ещё хорошо знаю жизнь. Потому сразу к твоей матери соваться опасно.
— Она не настолько свирепая, — меня разбирает смех.
— Дело не в ней. Тебя могут поджидать в подъезде. Да и в квартире тоже.
Смех застревает в горле.
— Кто?
— Дед Пихто. Но если следовать твоему образу — Карабас Барабас.
— И что делать? — Без того не радужное утро совсем блекнет.
Юра окидывает меня быстрым взглядом.
— Ты же артистка?
— Да, — смущаюсь, ведь так меня никто из взрослых не называл. Только папа.
— Вот и поиграем сейчас, — Юра тормозит у секонд хэнда и кивает: — Пойдём выберем тебе новый образ.
— Какой? — предвкушение игры тут же вытесняет все страхи.
— Доставщика цветов.
— Мне надо сыграть парня? — выбираюсь из машины и цепляюсь за Юру двумя руками. — Круто! Всегда мечтала.
В магазине Юра сразу отправляет меня в примерочную, чтобы не смущать народ лисьим нарядом. Носит мне брюки, рубашки, кепки, переодевается сам в этой же кабине. В гримёрке артисты не стесняются, и я вскоре смело меняю перед Юрой одежду. Наконец он одобрительно кивает и поправляет кепку на моей голове:
— Пойдёт!
Выходим из сэконд хэнда в похожих одеяниях и ныряем в магазин цветов.
— Мама твоя какие любит? — рассматривает Юра метровые розы.
— Папа дарил ей по сто роз на праздники, — наклонившись над вазой, вдыхаю аромат.
— Мальчик, отойди от цветов, — подходит к нам одышливая продавщица и осекается, столкнувшись взглядом с Юрой. — Сынок ваш?
— Да, — холодно отвечает Юра, заслоняя меня собой. — Ещё вопросы есть?
— Нет, — блеет продавщица, пятясь к прилавку.
Уж не знаю, что за магия у Юры во взгляде, но и на эту даму он произвёл явно неизгладимое впечатление.
— Красивый букет из ста роз организуй по-быстрому, — голос Юры режет как нож.
В кондитерском магазине мы покупаем торт в огромной коробке. Я вовлечена в игру и уже даже забываю о грозящей мне опасности. По дороге к дому Юра расспрашивает про семью, уточняет имена, фамилию. Объезжаем квартал дважды. Юра вглядывается в припаркованные автомобили.
— Вроде чисто всё, — он достаёт из-под сиденья пистолет в кобуре и цепляет на пояс. — Слушай сюда, девочка. В подъезде, если увидишь знакомых или незнакомых людей, поднимаешься на верхний этаж. Не в курсе, у вас крыша открыта?
— Закрыта. Замок там. Мы как-то салют хотели…
— В любом случае поднимаешься на верхний этаж, прикрывая лицо коробкой. Я следом за тобой пойду с букетом. Если никого нет — на своём этаже звонишь в дверь. Говорить буду я. Ничего не бойся. Даже если достану пистолет и зажму твоей маме рот. Убивать никого не собираюсь, мне с ней просто нужно поговорить. Ты прямиком бежишь в комнату, берёшь самое необходимое. Паспорта возьми. Заграничный есть?
