– Опять родной ключ – бурчу я – интересно, Юлия уже в квартире?
Её сонный голос говорит мне о том, что до дома она доберётся в лучшем случае к обеду. Спрашиваю у неё, сколько ключей было от дома в деревне, и получив ответ, что три экземпляра, прошу также найти ещё и их запасной экземпляр. Она обещает мне сделать это, как только сможет поднять голову с подушки и добраться до квартиры.
– Бухала она вчера, что ли – говорю недовольно – видимо, от горя…
Когда я возвращаюсь в кабинет, мой телефон начинает разрываться от звонков. Сначала звонит ведущий поискового отряда. Он с грустью в голосе заявляет, что отряды не обнаружили ни единого следа фотографа в зонах поиска.
– Мы под каждую корягу заглядывали – басит он – но Сергея словно след простыл.
– Ладно – говорю ему я – отрицательный результат – это тоже результат, и он даёт нам надежду на то, что Сергей жив.
– Ага – говорит мужчина – или его прикопали так, что мы теперь вовек не сыщим…
Оптимист, тоже мне…
Потом звонит стажёр из лаборатории и оповещает о том, что все больницы и морги были отработаны – Сергея, или кого-то, хоть отдалённо похожего на него, нет ни в одном заведении. Что же – только что я говорила одному, что это надежда на то, что пропавший жив – скажу и другому.
– Семьдесят процентов статистики таких дел свидетельствует об обратном – парирует сотрудник – что человек мёртв, просто лежит не в морге и не в больнице.
Вот отбрили, так отбрили… Я смотрю, мир полон оптимистов…
В конце концов мне звонит Юлия и говорит, что не может найти третий комплект ключей ни от квартиры, ни от дома. Голос её крайне раздражён – замки теперь придётся менять и там, и там.
– Я вам тут списки приготовила – говорит она – они все в компьютере у Сергея. Отдельно отметила тех, с кем у него были конфликты и разборки, а красным цветом – того самого клиента, которого полиция выводила из нашей квартиры. Вам куда отправить?
Диктую ей почту и с нетерпением жду, когда же придут списки. Ого! Двадцать две страницы! Вероятно, их пара – фотограф-тамада – действительно достаточно востребована. Так, где же этот скандалист? Ага – вот он! Фетисов Аполлон Аркадьевич… Ну, и имечко… Все святцы, наверное, перелопатили, чтобы назвать ребёнка.
Звоню оперативникам, прошу взять у шефа постановление, и ехать на задержание этого самого Аполлона Аркадьевича.
– Я не знаю, где вы его будете искать. У меня вот есть только его телефон и адрес места работы – говорю им – но сегодня же он должен быть у меня. К нему есть вопросы.
Не успеваю положить трубку, как звонит Даня. Смущённо покряхтывая, говорит мне:
– Марго, у меня дилемма… Может, ты поймёшь, в чём тут дело. Смотри, везде – в доме, в квартире, следы потожировых и ДНК самого фотографа. Эти следы совпадают с теми, что я взял с чёток с его шеи.
– Ну, и что тебя смущает?
– А вот на супружеской постели следы интимной близости жены Загуляева и… внимание! Стук барабанных палочек, гудок горна!
– Даня! – рычу я.
– И неизвестного, лежащего в нашем морге.
