Ну, молодец. Костя меня довёл до истерики, а я его до ухода из дома. Вот не дура?
Нет во мне никакой женской мудрости. Сдохла она. В зародыше.
Вот и где он? Где провёл вечер, где ночует? У своей шалавы? Или другую снял? Вряд ли с этим у него есть проблемы. Ещё и на взводе. Я довела… Сама, можно сказать, в объятия другой женщины толкнула…
Какая же я идиотка. Кто бы уже написал эту инструкцию, как вести себя в браке после измены. У меня такое чувство, что я постоянно только и делаю, что косячу. Ничего не понимаю, ничего не могу предугадать, ничего у меня не получается… Я жалкая. Донельзя жалкая.
Ночь проходит беспокойно. Костя не приходит. Я не нахожу себе места. Кажется, нашему браку и правда пришёл конец. Я ведь на самом деле не смогу простить… буду устраивать сцены ревности, ковырять мужу мозг чайной ложкой, обвинять и упрекать его время от времени, а он… А он вот так каждый раз будет сбегать из дома? К своим шалавам. А я… а я буду чувствовать себя виноватой в его изменах. Как и сегодня буду думать, что довела его до ручки. Да ну… Разве это жизнь?
Засыпаю под утро. Небо уже достаточно светлое, когда я проваливаюсь в глубокий сон.
Смутно помню, как хлопнула дверь, как перегарная туша упала рядом со мной диван, сграбастав меня в тесные объятия.
Приоткрываю глаз, принюхиваюсь. От Кости разит перегаром просто до тошноты. Не чувствую запаха женских духов. Ничего не чувствую, кроме тяжести его тела, которым он придавил мою руку и ногу.
Неужели так теперь будет всю жизнь?
За течением разбегающихся от меня мыслей я проваливаюсь в сон снова. Мой сон прерывается от трели дверного звонка. Кто-то пришёл. Стоит у калитки и ломится к нам домой. Мне плевать. Я никого не жду. Костя тоже. Пытаюсь спать, но мелодия не даёт покоя. Раздражает.
— Ох, бля, сейчас ноги кому-то вырву… — кряхтя и постанывая, Костя начинает ёрзать на диване. — Вик? Викусь? Тебе никакую херню сегодня не должны привезти?
— Не-не, это к тебе. — сонно бормочу я, отворачиваясь и кутаясь в плед.
— Стерва… — выдыхает он и плетётся к дверям.
Я снова проваливаюсь в сон. На этот раз с улыбкой на лице.
…а вот проснувшись, мне уже не до улыбок.
В моей кухне сидит почему-то очень довольный муж. Перед ним чашка дымящегося кофе. Выглядит он очень свежим и отдохнувшим. По мокрым волосам и его домашнему халату, могу понять, что он уже даже успел принять душ. Обычно Костя не носит халаты. Только после ванной или душа надевает ненадолго. Я ему немного даже завидую, потому что у меня болит голова, першит в горле, да и, честно сказать, очень сомневаюсь, что я выгляжу так же хорошо.
— Доброе утро. — тянет он.
Замечаю в его глазах какой-то нездоровый блеск и напрягаюсь. Что-то он явно задумал.
Но что?
— Тебе, конечно же, как всегда, некогда и всё равно, но я, Кость, приболела. Ни черта у меня утро не доброе. А если вспомнить, что мне изменяет муж и то, что прошлую ночь он непонятно где ночевал, то утро у меня и вовсе… отвратительное. — ворчу и лезу наверх холодильника за аптечкой.
Взгляд выхватывает довольно красивые голландские розы. Немного, но сам факт. Красные, длинные, изящные, они стоят в вазе на полу между холодильником и столом.
