Что напоследок вам сказать,
Давно не плачусь я в жилетки.
Я демократии не мать,
И графоманы мне не детки.
Меня ни слава не влечёт
И ни иные знаки спеси,
Я не преследую расчёт,
Не падка на потуги лести.
Пишу от скуки бытия,
Когда смотреть на гадство тошно,
Была бы незаметной я,
И то не стала б заполошно
Кричать, мол, жду от вас, друзья,
И комплиментов, и вниманья,
Всего в достатке у меня
Бывало. Я пришла в сознанье
Давно, мне было мало лет,
Когда стихи мои хвалили.
Апломба не было и нет,
Поскольку все идём к могиле.
Спасибо бабушке моей, —
Молилась за меня старушка,
Всевышний не продлил ей дней,
Исповедальней мне подушка
С тех пор, да в церкви иерей.
Я злости к жизни не питаю
И не прошу рублей у ней,
И очень многого не знаю,
Но вижу, что идёт к концу
Мрак человечьих фанаберий,
И быть терновому венцу
У судных Божеских преддверий,
Где Он взыскует за грехи,
И где нелепы оправданья,
Где не нужны ничьи стихи,
А лишь поступки и дерзанья.
В державно-бомбовой стране,
Где нищета и безнадёга,
На чьей мы нынче стороне,
Что завтра скажем перед Богом?
Мне заливает сердце стыд
За ваше подлое молчанье,
Позор лишь кровью будет смыт,
Вне выслуг лет и дарованья.
Самонадеянный гибрид,
Чума безлюдного пространства,
Чугунно-медный монолит,
Народ – преемник окаянства,
В ком нет ни совести, ни дум,
Ни чувства самосохраненья,
Ты безнадёжен и угрюм.
Пиши свои стихотворенья!
