Мне бы снова писать о любви —
без мучений, стыда и тревоги.
Но я вспомнил того шурави,
к двадцати потерявшего ноги,
а ещё то, чего не вернуть…
Пролечив, я обрёк его выжить:
и с тех пор я не верю в весну,
что его оттолкнула. Но вы же
восхищались кипением чувств,
анатомий любовных не зная…
– Знаю я, оттого и не тщусь
воздыхать перед кущами рая
чувства, что возвеличило вас,
а поэзию красит чудесно.
Вы спросите меня: Was ist das?
– Я отвечу, что всем вам известно:
это светлое чувство любви…
