Вновь меня оставляет весна,
ожидая лиловые ночи.
Возвратится опять новизна
моей жизни, где я непорочен,
и влюблён, и наивен, и юн,
где есть только вперёд и навстречу.
Уж не ты ли, мой милый июнь
ей подобную создал предтечу?
Ежегодно сменяемый цикл
не покажет историю с тыла.
Там любовь охраняет дворцы,
где природа навечно застыла.
Оттого ль новый ветреный май
не уводит меня от соблазна,
позволяя сирень наломать,
и цепями чугунными лязгать
с парапетов, одетых в гранит.
Город вновь обновит полнолунье —
кабошоном янтарь огранит —
и подарит ей, как накануне,
через тыщи похожих ночей.
Полумрак сохранит разделённость
отводя мою тень: я – ничей
у любви, потерявшей влюблённость.
Я вернусь как дворовый поэт,
у которого память не стынет.
Но к кому голос мой вопиет
в равнодушной до боли пустыне?..
