─ Когда уже готова взорваться, ─ говорю я вслух, а про себя добавляю: ─ «Как сейчас».
─ Даже в этом себя ограничиваешь? Учили, что мастурбация – это от лукавого?
Сегодня он так много улыбается, что я понимаю, что таких дурочек, как я, в жизни Мастера еще не случалось.
Он шутит, а со мной все так и было. Почти.
─ Мне говорили, что это вредно для здоровья, и неприлично тоже, ─ объясняю я, чувствуя себя сбежавшей из секты.
─ Вредно, блин, ─ повторяет он с ярким недовольством и опять пускается в расспросы: ─ Как ты себя ублажаешь? Вибратор? Или пальчики? Или, может, душевая насадка приходит на помощь?
─ Просто рукой, ─ выдаю скороговоркой, словно это работает как с пластырем, который нужно сдернуть с раны быстрым и отрывистым движением.
─ Почему? ─ вновь огорошивает одним из тех вопросов, которыми нормальные люди вообще не задаются.
Ах да, он же Мастер и адепт секты боли и удовольствия.
─ Люблю, когда именно руками, а не посторонними предметами.
─ Хорошо. Я так и понял. Как тебе больше понравилось: когда ты сама себя ублажала или когда я оттрахал тебя в ресторане?
─ Мне нравится, когда это делаешь ты.
─ Хорошая девочка, ─ улыбается Артём и поднимается на ноги.
Подходит ко мне и вытаскивает из кармана брюк ошейник ─ черный, лаковый и очень широкий, с обязательным колечком в центре. Я отбрасываю волосы на спину и поднимаю их к макушке, чтобы мой Мастер смог застегнуть массивную застежку, которая чуть тянет назад.
Артём мягко затягивает широкую кожаную полоску и на всякий случай просовывает в пространство между телом и ошейником палец. В прошлый раз дышать приходилось мелкими глоточками, теперь же комфортно. Даже слишком.
─ Назови стоп-слово, девочка, ─ тихо приказывает мой Мастер.
─ Мурасаки, мой Мастер, ─ нехотя отвечаю я, полностью уверенная, что будет так хорошо, что мне понадобится слово, которое в переводе с японского означает «еще».
Неспешно тянет вниз молнию на платье. Я перестаю дышать и позволяю себе вновь сделать вдох, только когда шелковистая ткань, щекотнув обнаженное тело, соскальзывает на пол. Теперь я полностью обнажена, если не считать ошейника, который выделяется на бледной коже траурной полоской. Мой Мастер сказал, что нижнее белье мне сегодня без надобности. Он же стоит за моей спиной и исследует мое полностью подвластное ему тело кончиками пальцев. Как боль, вообще, может сочетаться с этой чувственной нежностью, от которой хочется плакать?
─ Не смей закрывать глаза, ─ шепчет у виска, положив ладонь мне на живот, и рывком прижимает к себе. ─ Смотри во все глаза. Наслаждайся собой и мной. Поняла?
─ Да, мой Мастер, ─ проговариваю я севшим голосом, в котором звучит несвойственная мне похоть.
Его палец по-хозяйски ложится на набухший и бешено пульсирующий «бутончик» и отодвигает тонкую кожицу, без которой крохотная «бусинка», до багровости напитанная кровью, ощущается нервом без защитной оболочки. Коснись и дернет током. Не Мастера дернет ─ меня.
Земля ускользает из-под ног, а голова идет кругом от электрических разрядов, которые срываются с его пальцев. Они сотрясают полнокровную головку клитора и несутся к мозгу, который, вероятно, светится голубоватыми всполохами. Он — моя единственная опора, и я льну к широкой груди лопатками и трусь попкой о ткань брюк, чувствуя под ней его твердеющее возбуждение.
Движения неторопливы до ленивости, и я накрываю его руку своей ладошкой, чтобы Мастер уже прекратил пытать меня неспешностью и показал, каким неистовым может быть. Он раздраженно смахивает мою руку и в назидание за непослушание до боли прищипывает свободной рукой сосок, который и так ноет от возбуждения. Кратко вскрикиваю и слышу его хриплый шёпот, который будто звучит внутри моей собственной черепной коробки:
