Неоновый дождь - страница 7

Камень Они лежал рядом с терминалом, его гладкая чёрная поверхность поглощала свет голограмм, словно бездонный колодец, а алые линии на нём пульсировали, подобно венам, проступавшим под кожей в минуты напряжения. Прошёл год с тех пор, как я оставил позади старую жизнь, и теперь я существовал, погружаясь в сеть, добывая кредиты, пропитанные запахом ржавчины и пепла, ища в цифровых потоках следы, которые могли бы дать мне ответы. Каждый раз, уходя вглубь, я сталкивался с отголосками чужих жизней – хакеров, чьи сознания распались в коде, торговцев, обменявших плоть на металл, случайных жертв, чьи имена растворялись в шуме данных. Камень был моим проводником, его жар, струясь сквозь пальцы, открывал проходы в сеть, постичь которые я не мог, и я ощущал – он был не просто артефактом, а частью меня, как киберрука, как тень прошлого, цеплявшаяся за мои шаги.

Квартира стала моим убежищем, её стены дрожали от гула машин, собранных из обломков, найденных среди мусорных куч нижнего города; их провода, оголённые и потрёпанные, питали терминал, превратившийся в мой единственный алтарь. Пол покрывали обрывки изоляции и куски пластика, хрустевшие под ногами, – следы недель, проведённых в попытках оживить этот хлам, выброшенный корпорациями, чьи шпили пронзали небо, подобно копьям, направленным в вечность. Я смотрел на голографические экраны, парящие в воздухе, их сияние отражалось на моём лице – наполовину человеческом, наполовину механическом, – и видел в нём тень себя: глаза, тусклые, как выгоревшие фонари заброшенных улиц, киберглаз, мигающий багровым, словно сигнальные огни, предупреждающие о близкой опасности. Моя киберрука покоилась на столе, её холодный металл отзывался дрожью в суставах, измотанных бессонницей, гнавшей меня вперёд, несмотря на усталость, сжигавшую тело. Веки отяжелели, словно куски свинца, но я не мог остановиться – сеть звала меня, её шёпот, тонкий и настойчивый, вёл меня дальше, обещая разгадки, которых я жаждал, но не находил.

Я жил этим – взломом, тенями, кредитами, получаемыми от тех, кто искал своих пропавших в цифровой пустоте, и каждый раз, уходя в сеть, я чувствовал её зов, её эхо, её вопросы, звучавшие в моей памяти: "Ты уверен, Кайто?" Тогда я ошибся, и теперь я искал её в каждом потоке данных, струившемся передо мной, подобно ручьям, журчавшим в горных долинах, где я когда-то мечтал о другой жизни. Камень направлял меня, его тепло пробивалось сквозь кожу, словно ток, гудевший в заброшенных мастерских, и я знал – он был живым, нашёптывая мне тайны, которых я не мог понять. Сжимая его в ладони, я ощущал его ритм, пульсирующий в такт моему сердцу, и ненавидел себя за эту связь, за неспособность разорвать её, за надежду, цеплявшуюся за меня, как ржавчина к металлу. Его жар смешивался с холодом киберруки, рождая дрожь, пробегавшую по телу, и я проклинал эту зависимость, этот мост между мной и тем, что я утратил.

Город за окном жил своей жизнью – дроны прорезали воздух, их багровые огоньки мигали в ночи, подобно звёздам, затянутым дымкой, и их гул проникал сквозь стены, сливаясь с воем ветра, гнавшего обрывки пластика по тротуарам. Уличные голоса доносились снизу, заглушаемые рёвом машин, оставлявших за собой облака пара и запах горелого масла, пропитавший всё вокруг. Сквозь щели жалюзи я видел силуэты – в лохмотьях, с мигающими имплантами, их лица, измождённые, но упрямые, светились жизнью, которой я давно лишился. Они знали, ради чего цеплялись за этот мир, а я блуждал в его тенях, ведомый лишь отголосками прошлого. Моя киберрука сжималась, металл скрипел под давлением, и её холод смешивался с теплом Камня, струившимся сквозь ткань, напоминая мне о том, что я всё ещё жив, но лишь наполовину. Я стал призраком в этом городе, освещённом неоном и дымом, не зная, кем сделаюсь дальше, но чувствуя – Камень не отпустит меня, как не отпускали воспоминания, звучащие в шуме ветра.