Читать онлайн Илья Ахмелкин - НЕЗАВИСИМОСТЬ

В современном мире это звучит странно. Но если говорить честно, на протяжении тысячи лет поэзия шла в разрез с действительностью.

Мир не меняется. Меняются только люди. Но сейчас, как и всегда, находятся те, кто в серых буднях, в каждой падающей снежинке, в каждом луче солнца находит место красоте. Те, кто в каждой секунде жизни слышит особую собственную мелодику. Вы можете называть их как угодно. Но именно в этом и существует поэзия. Одновременно в этой поэзии существую я. Ещё недавно я и не думал, что буду так себя называть, но здесь и кроется главная прелесть мира. Его непредсказуемость.

Это моя вторая книга. Осознанная. Взрослая, как мне кажется. Книга, созданная не из страха, не из желания понравиться, а из уверенности в каждой строчке. Именно в период написания стихотворений, которые вы прочтёте, я начал себя понимать и принимать. У меня выработался свой стиль. В то же время в момент написания этих произведений рождался мой профессионализм.

Я не хочу разжечь в вас любовь к поэзии. Это то же самое, что заставить кого-то влюбиться в очаровательную, неповторимую, исключительную женщину. Искра либо разгорается, либо нет. Мне просто хочется вам показать, что сегодня в наш технологичный век находится время и для стихотворений. Место для чувств и эмоций, тепла и боли, добра и зла. Место для выдуманных историй, в которых есть огромное количество реализма и окружающей действительности. Место для художников и творцов. И только вам выбирать куда обратить свой взор. Я был бы счастлив, если бы вы нашли время, чтобы отложить будничные дела, продиктованные стремительным темпом прогресса, и соприкоснуться с ритмикой и мелодией текста. Я был бы вам очень благодарен.

Так получается, что иногда я задумываюсь над сложными вещами. И в какой-то момент меня посетил вывод, что человека, как личность, создают решения, которые зачастую идут в разрез с мнением всего мира. Каждый, как мне кажется, рано или поздно сталкивается с подобным экзаменом, когда на чаше весов есть все и есть ты. В этот момент, как бы тебя не убеждали, ты почему-то начинаешь прислушиваться к тихому голосу в глубине сердца, а может быть даже к крику. И после единственно верного решения, как бы больно оно ни ощущалось, всё в жизни начинается меняться. Тебе начинает улыбаться небо. Ты обретаешь важнейший элемент внутренней гармонии и счастья.

Ты обретаешь независимость.

И.А.

Моей жене

27.10.2022

Он идёт по дороге. Простой человек.

Уготован ему наш обманчивый век.

И ворочая трепетно нити судьбы,

Он врастает душой в сердцевину страны.

Мы невольно воспитаны чем-то большим.

И неважно какой за дверями режим.

И неважно какая погода в мечтах.

Мы особенно мыслим, мы чувствуем в такт.

В исторической азбуке новый портрет.

В потреблении фальши родился поэт,

Как снежинки ловящий любовь своим ртом,

В глубину через призму смотрящий нутром.

И идёт этот ходом своим человек,

Обрамляя рождённый луною рассвет.

По-хорошему трепетен, глуп, одинок.

Для чего? Разберёт только правнук и Бог.

28.07.2022

Меж мыслями и куражом,

Меж гневностью и страхом,

Меж наковальней и ножом,

Меж вечностью и прахом,

Меж гениальностью и тлёй,

Меж Цезарем и Брутом,

Меж наслаждением и петлёй,

Меж звёздами и грунтом.

08.03.2023

Март, обрамлённый солнцем,

Точит цемент зимы.

Три миллиарда порций

Счастья поделены,

Брошены горстью Богом,

Неравномерно пав,

Чтоб у мужчин немного

Укоротился нрав.

Если ослабить повод –

Скачет безумно пульс,

И появляется повод

Миру измерить грусть.

Женщина – мысль не нова –

Дай себе право быть!

Пусть в этом мире снова

Будет кто-то творить

Ради тебя, царица,

Вектор и командир!

Счастье – в тебя влюбиться,

И переделать мир.

30.12.2023

Последнюю неделю небо плачет.

И я как будто с небом тем един.

Душа молчит. И Новый год маячит

Потенциалом свеженьких седин.

На фоне откровенно чёрных точек

Мне чаще удавалось видеть свет.

За глубиной парадных многоточий

Таится окончательный ответ.

Я помню каждый день, как помнят дети,

Я не забуду двадцать третий год

За счет масштаба вдавленных отметин,

Из-за которых я шагал вперёд,

И пары шрамов: мягеньких, дочерних;

И сотни пошлых, бытовых утех.

Так лейся дождь. Смывай остатки черни.

За ней всегда упрятан человек.

19.01.2022

Холод лижет щиколотки ног;

Сон зачем-то начинает битву,

Не выносят счастье за порог:

Им делиться сплошь не дальновидно.

Мягкий ворох твоего плеча

Греет абсолютно бескорыстно.

Хорошо, что нам пришлось начать.

Пусть всё было муторно и мглисто.

Тишина царапает виски,

Снег скрывает прошлые ошибки,

Я себя кромсаю на куски,

Находясь в томлении улыбки

Или в ожидании тепла,

Абсолютно чуждый, непохожий

На себя, которого вела

Жизнь, как встречный прошенный прохожий.

Пепел, повторяющий ничто.

Я как этот пепел осыпаюсь.

И в очередное Рождество

Заново бессмысленно рождаюсь

08.11.2022

Неужто правда так темно,

Как говорят соседи?

Неужто мы уже давно

С тобой совсем не дети?

Неужто нужен этот бег?

И ненависть? И грубость?

Неужто так поган наш век

И так бесценна мудрость?

23.08.2022

Нет ничего прекрасней моря

В рассветной утренней поре.

В нём я топлю и злость, и горе,

А в предобеденной жаре

Оно уже тоскливо дышит

От масла, тел и суеты

И просит нас, совсем бесстыжих,

Лишь каплю девственной воды.

Сентябрь 2021 – апрель 2022

Эпиграф:

Как жаль того, что время невозможно двигать вспять?

И кто сказал, что золушке не нравилось страдать?

––

Ничто не пророчило бед в сентябре,

Но он наступил ноябрём.

Мужчина привычно шёл навеселе,

Ведомый средой и огнём.

Шагал, как на бой, почему-то в свой дом

С азартом и вкусом войны.

Он знал – он застукает их там вдвоём!

Он чувствовал привкус вины!

В её поведении, мыслях, глазах

В течение двух прошлых лет.

Ногами сметалась дождя бирюза,

Был выверен точный ответ.

Уже состоялся назначенный суд,

И вынесен злой приговор.

Всего оставалась пятнадцать минут

До казни. Он шёл в этот дом.

«Я знаю, я чувствую. Это конец», –

Слова вылетали из рта.

«Предатель, паскуда, ублюдок, подлец…

Такая же точна она!»

Он шёл по проспекту, из глаз капал дождь,

И холод бежал по спине,

И где-то в кармане царапался нож,

И жизнь подходила к черте.

«А что если я себе выдумал всё,

Что если схожу я с ума?

Да, нет! Это ересь сознание несёт

На фоне бутылки вина.

Я видел! Я помню! Я знаю – пожар –

Всегда продолжение искр!

И что бы мне боль не доставил удар,

Я первый отправлюсь на риск».

Так он оказался у самой двери

И выломал тот рубикон.

Весь дом – было поздно – томился в тени

Совсем без намёков на стон,

На похоть, на страсть – доказательства зла –

Дом спал этой ночью в четверг.

Она, как и дом, тоже тихо спала.

И этот внезапный ответ

Его надломил, он на кухню ушёл,

Курил очень долго и пил.

И тут же прочувствовал вес своих шор

И путь обновлённых седин.

Мгновением жеста отправил хрусталь

На встречу стене на покой.

И вновь его пальцы царапала сталь

Во время суда над собой.

Но перед финальным замахом она

Зашла вся под стать сентябрю.

Привычная сцена поганого сна,

Вся жизнь, как одно дежавю:

Одним только взглядом, вобравшим всю стать

И опыт всех прожитых лет,

Виновника сцены отправила спать,

Прибрала последствия бед,

Присела за стол, закурила, вздохнув,

И водки налила себе.

И вновь приняла свой единственный путь

И стало чуть-чуть веселей!

Но вдруг за диваном, когда шла в кровать,

Заметила отблеск улик.

«А это, пожалуй, мне надо убрать:

Любовник мне галстук простит!»

19.09.2023

Сыпятся слова, как капли,

Пробивая оболочку.

Мыслей нет ни о расплате,

Ни о злости. Этой ночью

Я скорей всего, как в детстве,

Замечтаюсь ненароком.

Ток добрался в область сердца.

Я есть Бог. Я вместе с Богом.

10.12.2023

Я выпал ровно на неделю,

Но показалось, что на год.

И вот я снова в мире мнений,

Сует, доходов и забот.

Стою, смотрю, всё также, также

В людском шуршании идей:

Опять какие-то продажи

И достигаторство сквозь лень.

Так вот, стою болезнь умаслив,

И мыслю: возвращаться в мир

Или остаться, где я счастлив,

Но будто бы совсем один?

30.10.2022

Живём в потоке вечных дел,

Вокруг нас мир поган и дрябл,

Апрель уже одет в октябрь

И притворился что апрель,

А мы не замечаем. Мель

Войны не видим в отражении,

Ей скоро будет день рождения.

А дальше – верю – и апрель.

23.12.2023

Мастер шёл по садовому. Ночь опускалась на город.

В суете беспокойных машин расползалася тьма.

Он уже ко всему был готов: в своё время сурово

Помотала его этой жизни дурной кутерьма.

Он себе в темноте представлял революции, войны,

Власть имущих нужду, нищету, холод длительных дней,

Голодание, ужас, всегда проявляемый кровью

Обязательно тёплых и часто невинных людей.

Но ещё в темноте представлял он рассветы, закаты,

Что ещё ощутит, может даже не в этой стране,

Блеск амбиций, любовные связи и капельку фарта,

И размах журавлей, улетающих гордо во вне.

Открывались картины в глазах седовласого Бога

С каждой новой секундой ночных опускавших бед,

Проходя через душу художника, знавшего много,

Заточённого в теле парнишки шестнадцати лет.

29.04.2022

Будет ли завтра последний день в мире,

Встретишь его ты в слезах иль в мундире,

Встретишь ли ты его купаным в гневе

Или же так никому не поверив?

Выверен будешь ли, выстиран, вглажен?

Или измазан в искусственной саже?

Или в работе, в истериках с мужем

Или в кровати закутан, простужен

Или с любовницей страстью охвачен

Или с женой на какой-нибудь даче…

Будет плевать! В наступившей фактуре

Всё до последних страниц партитуры.

Будет уместно в любом виде порций.

Что будет после, тебя не коснётся.

11.03.2023

Мужские точёные вены

Носила она на руках,

Как будто бы сложное время

Баюкала ими на днях.

Азартно закутавшись в силу,

Тем самым и страх, и тоску,

Что раньше в себя допустила,

Запрятала в дальнем углу

06.07.2023

Били меня. Я не бил в ответ:

Я не умею бить.

Холод паркета прилип к спине,

А карандашный гриф

Стёрт вдоль шершавости языка.

Месяц горит тоской.

Только не мёртв я ещё. Пока.

Пар изо рта. Живой.

Корни растут с корешками книг

Через родных людей.

Только продлился бы этот миг

Дольше на пару дней.

Пара последующих сменят и

Новые подойдут:

Так и получится семенить

Между московских лун.

Я не могу говорить о том,

Что на душе болит.

Снова решите, что я стихом

Перекупаю крик.

Так я пытаюсь искать красу

В летней яркой жаре

И, наливая в стакан росу,

Путаться в синеве,

Слушать московских зажратых птиц,

Переживающих рёв

Битых кайенов, помятых лиц,

Ярый пятничный блёв.

Где-то есть выход из тупика:

Под корешками книг.

Пар изо рта. Я живой. Пока.

Стёрт карандашный гриф.

Но в середине летней тоски,

В суматохе сует,

Мы, под сандали надев носки,

Снова летим в кювет!

Руки трясутся, я не могу

Быть отвлечённым от

Всеполитического рагу.

Снова болит живот.

Он переваривает в ночи

Каждый крылатый мат

Каждого, кто во дворе кричит:

– Римлянин, демократ,

Мать-одиночка, студент, врачи,

Толпы, павших к ногам…

Он переваривает в ночи.

Тело трещит по швам.

Мне наплевать на него уже;

Пики летят к реке!

На поэтическом кураже

Я ухожу в пике.

Сыпется блеском из глаз в ладонь

Карандашная дрожь

И освящает ту ночь огонь.

Прошлого не вернёшь,

Будущее не напишешь, лишь

Нынешний значим бой.

Так наконец-то к рассвету тишь.

Пар изо рта. Живой.