Только у меня сердце в пятки уходит.
«Паранойя», – выношу диагноз, вглядываясь в собственное отражение.
«Или они и так о тебе все знают», – сжимаю от отчаяния пальцы. И пытаюсь понять, к кому обратиться за помощью. Одна я не справлюсь. Это точно!
На полицию надежды нет. Пока нет состава преступления, к ним лучше не соваться. На отдельного представителя, живущего в квартире напротив, тоже рассчитывать не приходится.
«Видимо, пока он был в командировке, жена уезжала к родным», – размышляю, вспомнив о Зорине. Слишком собственнически вела себя та женщина. Раздавала команды. И бесстрашный майор Зорин со счастливой мордой лица кидался их выполнять.
«А как он ребенка нес к подъезду? Что-то приговаривал, целовал», – вспоминаю я и чувствую, как меня охватывает дикий приступ необоснованной ревности. Даже к измене Эрика я отнеслась спокойнее. А тут…
Просто накрывает волна отчаяния, из глаз льются слезы.
«Перетопчешься, Вася!» – приказываю сама себе. Она была до тебя. Задолго до тебя. Но почему же так обидно, господи? Аж сердце рвется на части.
«Вот и наварила борща!» – усмехаюсь нервно. Утираю тыльной стороной ладони слезы, опустив голову, поднимаюсь на эскалаторе и сама думаю. Думаю!
Придется к Александру Георгиевичу обратиться. Больше не к кому.
Выйдя из метро, ежусь от холода. Резкий порывистый ветер чуть не сбивает с ног. Ускорив шаг, тяну вверх ворот тонкой водолазки, прячу руки в карманы. Но холодный воздух проникает под тонкий бомбер, заставляя чувствовать себя жалкой и никому не нужной.
«Только бы не заболеть!» – думаю, заскакивая в офис.
Вешаю сумку на стул, включаю компьютер и пока он грузится, иду на кухню за чаем.
– Ты почему такая грустная? – смотрит на меня с тревогой Настя Макарова. Теперь уже Димирова. Красивая беременная жена главного учредителя. Достает пакетик из пачки, деловито опускает в мою чашку и заглядывает в лицо. – Вась? Что случилось-то?
– Да думала, сосед напротив не женат, – наливая из кулера горячую воду, улыбаюсь я. Не могу я волновать напрасно подружку. – Всю ночь придумывала, как сварю борщ и приглашу его в гости, а утром к нему жена приехала…
– Кто это? – раздается сзади насмешливый голос шефа.
– Сосед мой напротив… то есть ваш… – запинаюсь я.
– Да он не женат вроде, – пожимает плечами Александр Георгиевич, а потом смеется как мальчишка. – Вари борщ, Василиса! Борька не женат. Это, видимо, сестра приезжала. Темненькая такая. Ребенку чуть больше года? – смотрит на меня задумчиво.
– Да, на черном Гелендвагене, – сообщаю понуро.
– Это Ира. Жена Степы Криницкого, – выдает важную информацию Димиров. – Она обычно тихая. Но, видимо, ее Борька чем-то разозлил, – задумчиво потирает коротко стриженный затылок. А затем окидывает нас с Настей строгим взглядом. – Работать, девушки. Что у нас с девятым проектом, Василиса Анатольевна?
– Пока занимаюсь. Но сегодня будут готовы первые эскизы, – рапортую весело и чувствую, как сердце начинает биться, и кровь течет по жилам. А за окном сквозь свинцовые тучи проглядывает солнышко.
– Сразу мне покажите, – кивает шеф и, взяв жену за руку, уводит из кухни. А я на радостях несусь к себе и ваяю. Рисую изогнутые линии фасада, уходящие ввысь колонны, и кайфую.
По-настоящему кайфую!
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
