Он взял чашку и сел за стол. Книга все еще лежала там, рядом с запиской "Прости". Эрик потянулся к ней, но остановился. Вместо этого он достал из ящика старую коробку – жестяную, с облупившейся краской, где хранил вещи Анны. Полиция отдала ему немногое: заколку, браслет с треснувшим камнем, пачку сигарет, наполовину пустую. Он открыл коробку, и запах ментола ударил в нос, слабый, но все еще живой. Эрик высыпал содержимое на стол. Заколка была простой, металлической, с погнутой шпилькой. Браслет – дешевый, из тех, что продают на рынке за пару крон. Сигареты – "Marlboro Lights", ее любимые. Он взял пачку, повертел в руках. Внутри что-то звякнуло.
Эрик нахмурился, вскрыл упаковку. Между сигаретами лежал ключ – маленький, ржавый, с коротким зубчатым краем. Он не помнил, чтобы видел его раньше. Полиция ничего не говорила о ключе. Эрик поднес его к свету, пытаясь разглядеть хоть что-то – буквы, цифры, метку. Ничего. Только ржавчина и холод металла. Он сжал ключ в кулаке, чувствуя, как острые края впиваются в кожу. Откуда он? От чего? И почему он оказался здесь спустя двадцать лет?
За окном послышался звук – скрип снега под чьими-то ногами. Эрик подошел к стеклу, прижавшись лбом к холодной поверхности. Улица была пуста, но фонарь снова мигнул, и на секунду ему показалось, что тень у соседнего дома шевельнулась. Марта? Нет, слишком быстро для нее. Он прищурился, но тень исчезла, оставив только ветер и тишину. Эрик вернулся к столу, положил ключ рядом с книгой. "10:13". "Прости". Ключ. Окурок. Шаги. Это было слишком много для одного утра.
Он допил кофе, хотя тот уже остыл, и решил открыть магазин. Работа всегда помогала ему отвлечься – перебирать книги, вытирать пыль с полок, слушать редких покупателей, которые заходили больше поболтать, чем купить. Эрик спустился вниз, щелкнул выключателем. Свет загорелся с гудением, освещая ряды стеллажей. Магазин был маленьким, тесным, с запахом старой бумаги и клея. Полки гнулись под тяжестью книг, которые никто не покупал: потрепанные романы, учебники по химии, сборники стихов никому не известных поэтов. Эрик любил это место, хотя оно едва приносило доход. Это был го щит от мира, его крепость.
Он начал раскладывать новые поступления – коробку книг, которую привезли вчера из соседнего города. Среди них был старый детектив Агаты Кристи, "Убийство в Восточном экспрессе". Эрик провел пальцем по обложке, вспоминая, как читал его в школе. Анна тогда смеялась над ним: "Зачем тебе эти загадки? Жизнь и так полна дерьма, которое не разгадать." Она была права. Ее смерть осталась загадкой, которую он не смог решить, сколько ни пытался.
Что-то упало за его спиной. Эрик обернулся – книга лежала на полу, раскрытая на середине. Он не слышал, как она падала. Он подошел, поднял ее. "Маленький принц". Та же самая чертова книга. Но он оставил ее наверху, на кухне. Эрик сжал челюсти, чувствуя, как пульс бьется в висках. Он поднялся по лестнице, проверяя стол. Книга была там. Две одинаковые книги? Он спустился обратно, сравнил их. Обе потрепанные, обе с вырванными страницами. Но на той, что упала, не было надписи "10:13". Вместо этого на первой странице было нацарапано: "Ищи".
Эрик смотрел на слово "Ищи", вырезанное на странице так грубо, что карандаш порвал бумагу. Он провел пальцем по буквам, чувствуя шершавость, будто кто-то писал в спешке или в гневе. Две книги. Одна наверху, другая здесь. Одна с "10:13", другая с "Ищи". Это не было совпадением. Кто-то играл с ним, оставлял следы, как хлебные крошки в лесу, но Эрик не знал, куда они ведут – к ответам или к пропасти.
