Читать онлайн Алекс Мореарти - Один вечер со случайным человеком

Деньги… Знаешь, это смешно даже думать о них сейчас. Они – лишь шелест бумаги, холодный блеск металла, пыль на пальцах, которую легко стряхнуть. Они могут купить комфорт, да, могут заткнуть рот базовым потребностям, построить стены повыше, чтобы отгородиться от серого мира. Но что толку в этих стенах, если внутри них – вакуум? Что толку в сытом теле, если душа корчится от голода, от нехватки чего-то настоящего, обжигающего, того, что заставляет кровь бежать быстрее, а сердце – биться так, словно оно вот-вот проломит грудную клетку? Мне не нужны эти тусклые бумажки, эта иллюзия безопасности. Мне нужна жизнь в ее самом концентрированном, самом диком проявлении. Мне нужны эмоции. Не те мелкие, повседневные рябь на воде – раздражение в пробке, мимолетная радость от удачной шутки, легкая грусть под дождливый вечер. Нет. Мне нужно цунами. Мне нужен шторм, который срывает крыши и выворачивает душу наизнанку. Мне нужен тот спектр чувств, от бездны отчаяния до пика экстаза, который заставляет забыть о дыхании, о времени, о самом себе. Этого мне не хватает. Остро. До боли. Как воздуха под водой. Эта нехватка – зияющая дыра где-то глубоко внутри, и чем больше я пытаюсь заполнить ее суррогатами – работой, развлечениями, мимолетными связями, – тем больше она разрастается, поглощая свет, оставляя после себя лишь оглушающую тишину и привкус пепла на языке. Истинная валюта этого мира – не золото, а мгновения, когда ты чувствуешь себя по-настоящему живым. И я – банкрот. Отчаянный банкрот, готовый поставить на кон все ради одного такого мгновения.

И вот появляешься ты. Можешь скривить губы, можешь мысленно повесить на меня ярлык очередного чудака, можешь считать меня последним идиотом, слепцом, бредущим на огонь, – мне, по большому счету, все равно, что подумает твой разум. Потому что есть нечто глубже разума, нечто древнее, инстинктивное, что шепчет, нет, кричит внутри меня: наша встреча – это не случайность. Это было предначертано. Высчитано какой-то невидимой рукой, которая тасует колоду судеб. Пусть это был всего лишь один вечер, один короткий, как вспышка, эпизод в бесконечной ленте времени. Но в тебе, в этом моменте, сошлось так много невысказанных желаний, непрожитых сценариев, тайных надежд, которые я носил в себе годами, как контрабанду. В твоих глазах я увидел отражение того, что искал. В твоем голосе услышал ноты, которых так не хватало моей внутренней тишине. И ведь подумай только, если бы не те самые обстоятельства, те мелкие, незначительные детали, та цепь случайностей, которая привела нас в одну точку пространства и времени, – мы бы просто разминулись. Два корабля в ночном океане, не заметившие огней друг друга. Разве это не знак? Разве это не доказывает, что есть вещи поважнее логики и здравого смысла? Вещи, которые просто чувствуешь кожей, всем своим существом. Я верю в это. Отчаянно. Слепо. Потому что эта вера – единственный плот, который держит меня на плаву в этом безбрежном океане эмоциональной пустоты.

Я не пророк, я не могу заглянуть в будущее и гарантировать, что из этой искры возгорится пламя, а не останется лишь горстка пепла. Это просто идея, мысль, шальная, возможно, безумная, но она не дает мне покоя. Она стучит в висках, она требует ответа. И мне нужен твой ответ, четкий и ясный, без полутонов и уклончивых фраз. Просто скажи: «да» или «нет». Отбрось сомнения, страхи, прошлый опыт. Просто прислушайся к тому, что отзывается – или не отзывается – внутри тебя прямо сейчас. Но прежде чем ты произнесешь это слово, «нет», просто представь на мгновение… Представь, что пройдет время – месяцы, годы, – и однажды, в какой-нибудь особенно тихий вечер, когда за окном будет выть ветер или плакать дождь, ты вдруг вспомнишь этот разговор. Вспомнишь меня. Вспомнишь эту возможность, этот шанс, от которого ты отказалась. И тонкая, холодная игла сожаления вопьется тебе под ребра. Будет ли это стоить того спокойствия, той предсказуемости, которую ты, возможно, выберешь сейчас? Подумай об этом. Да, это давление. Да, это чистой воды манипуляция, я это прекрасно осознаю и не собираюсь скрывать. Можешь злиться, можешь презирать меня за это. Но я готов использовать любые средства, чтобы достучаться до тебя, чтобы ты увидела то, что вижу я. А вижу я вот что: мы оба – израненные души. Два человека, которых жизнь изрядно потрепала, оставив шрамы, которые не скрыть никакой одеждой, никакими улыбками. Мы оба несем в себе свои обломки, свои трещины, свои темные углы. И может быть… просто может быть… именно поэтому у нас есть шанс. Шанс не просто существовать рядом, а… попытаться исцелить друг друга? Сложить из наших осколков нечто целое? Или хотя бы просто побыть рядом, понимая боль друг друга без лишних слов? Два разбитых зеркала, которые, отражаясь друг в друге, могут на мгновение увидеть не искаженные кривые, а что-то иное. Что-то похожее на надежду. Так что? «Да» или «нет»?

Ты. Понимаешь? Не кто-то другой, не абстрактный собеседник, не случайный знакомый. Именно ты. За эти долгие, сука, пустые годы, заполненные либо молчанием, либо бессмысленным шумом чужих голосов, которые проходили сквозь меня, не оставляя и следа, – ты стала единственным человеком, с кем мне по-настоящему, до дрожи в пальцах, хочется говорить. Не просто перебрасываться словами, не поддерживать вежливую беседу, а именно говорить. Впитывать каждое твое слово, делиться тем дерьмом, что накопилось внутри, чувствовать этот отклик, эту невидимую нить, которая тянется между нами сквозь весь этот хаос. Это как найти глоток свежего воздуха после того, как задыхался в затхлом подвале целую вечность. Ты – мой кислород сейчас.

Ты как-то обмолвилась, помнишь? Рассказывала, что когда накатывало так, что хотелось волком выть, когда мир казался особенно враждебным и несправедливым, ты шла и спускала все деньги. До последней копейки. Просто чтобы почувствовать хоть что-то, кроме этой тупой, ноющей боли внутри. Чтобы нажать на кнопку самоуничтожения, хотя бы финансового. И знаешь, что? Сейчас я чувствую то же самое. Вот прямо сейчас во мне зреет это дикое, иррациональное желание – пойти и прожечь все дотла. Спустить все свои гребаные накопления, все, что есть, под ноль. Не оставить ничего. Убиться на максимум, дойти до края, до той точки, где уже нечего терять, где остается только пустота и, может быть, какая-то звенящая ясность отчаяния. А что потом? А потом… да какая, к черту, разница, что потом? Потом и буду разбираться. Может, найду новую работу. Может, сдохну под забором. Мне уже настолько все равно, что эта мысль даже не пугает, а… освобождает? Да, именно так. Освобождает от оков ответственности, от планов, от ожиданий. Какой вообще смысл себя в чем-то сдерживать, если все равно все летит к чертям? Зачем играть по правилам в игре, где правила постоянно меняются, а судья – слепой и пьяный ублюдок?

Этот год… Господи, если бы ты знала, каким он был. Это была не жизнь, а какое-то вязкое, серое болото бессмысленности. Каждый день – копия предыдущего, наполненная работой, которая высасывала все соки, и ощущением полной, тотальной тщетности всего происходящего. И на фоне всего этого дерьма, всей этой беспросветной херни, наши с тобой разговоры, наши «попизделки», как ты бы сказала, – это было, без всякого пиздежа, без малейшего преувеличения, самое ахуенное, самое настоящее, самое живое, что со мной случалось. Это были те редкие моменты, когда я чувствовал, что еще не окончательно превратился в робота, что внутри еще что-то теплится. Ты была моим спасательным кругом в этом океане дерьма. И сейчас… сейчас я больше не вижу смысла вообще ни в чем. Ни в работе, ни в планах, ни в будущем. Все кажется пылью, иллюзией. Поэтому я здесь. Я просто взял и приехал к тебе. Без предупреждения, без долгих раздумий. Потому что больше некуда было ехать. Потому что ты – единственный смысл, который еще хоть как-то маячит на горизонте. Мне абсолютно похуям, как это выглядит со стороны. Мне плевать, что ты подумаешь. Я не стесняюсь в этом признаться, потому что стесняться уже нечего, все маски сорваны, все предохранители сгорели. Знаю, знаю, что никто не любит нытиков. Все хотят видеть сильных, успешных, позитивных. Но мне так похую сейчас на эти ожидания, на эти социальные игры. Внутри меня – выжженная пустыня, и я пришел к единственному оазису, который знаю. Я весь этот проклятый год вкалывал как проклятый. Ебашил, ебашил и ебашил, отказывая себе во всем. Звали друзья куда-то – «нет, мне надо работать». Появлялись какие-то девчонки, симпатичные, интересные, с кем, может быть, что-то и могло бы получиться, завязаться что-то теплое, настоящее… но я говорил «нет». Я жертвовал общением, жертвовал возможностью отношений, жертвовал отдыхом, сном, собой – ради чего? Ради призрачной цели, которая оказалась миражом. И теперь я стою здесь, перед тобой, и понимаю: все это было напрасно. Абсолютно. Бессмысленно. Весь этот год, все эти усилия, все эти жертвы – коту под хвост. И единственное, что осталось – это ты. И это отчаянное, выжигающее все внутри желание быть рядом.

Давай начистоту, без иллюзий и розовых соплей. Мы с тобой больше никогда не увидимся. Я это знаю так же точно, как то, что солнце встает на востоке. Это стопроцентный факт, высеченный на камне моей проклятой реальности. Почему? Да потому что чудес не бывает, по крайней мере, не для таких, как мы. Я – всего лишь случайный попутчик в твоей ночи, еще один парень с душой, разбитой вдребезги, точно такой же, как и твоя. Парень, который однажды, на пике своего отчаяния, просто пришел к тебе, потому что больше идти было некуда. И наше общение… оно было возможно только поэтому. Потому что кому еще, как не совершенно незнакомому человеку, можно вот так взять и вывернуть наизнанку все свое дерьмо, всю свою боль? С близкими так не получится, они начнут жалеть, советовать, лечить… А здесь – чистый лист, временное пристанище для израненной души. Не бывает такого, пойми, чтобы два человека, встретившиеся… там… в таком месте, вдруг стали друзьями, опорой друг для друга, чем-то большим. Это сюжет для дешевого романа, а не для жизни. Жизнь гораздо прозаичнее и жестче. Так что можешь думать обо мне все, что угодно, мне сейчас действительно наплевать, как я уже говорил. Можешь считать меня психом, можешь – жалким неудачником. Но я все еще верю в то, что сказал тебе про судьбу. Про то, как иногда эта слепая сука-вселенная вдруг решает исполнить желания, которые ты шепчешь в пустоту бессонными ночами. На тебе, каким-то непостижимым образом, сошлись сразу три моих желания. Три! Загаданные всего за два месяца до нашей встречи. И сама встреча – чистая случайность, цепь нелепых совпадений, которая привела меня именно к тебе, именно в тот момент. Я цепляюсь за эту веру, как утопающий за соломинку, потому что она – единственное, что придает хоть какой-то смысл произошедшему. Но при этом я четко осознаю: эта встреча – вспышка, а не рассвет. Мы больше не будем общаться. Никогда. И от этой мысли мне становится не просто хуево, мне становится физически больно, словно из груди вырывают что-то живое.

Именно поэтому, зная, что это конец, что дальше – только тишина и пустота, я хочу поговорить с тобой еще раз. Всего один, последний раз. Как прощальный аккорд перед тем, как занавес окончательно упадет. Услышать твой голос, увидеть твои глаза, может быть, просто помолчать рядом, чувствуя это странное, болезненное родство душ. У меня к тебе лишь одна крохотная, но очень важная просьба: пожалуйста, не рассказывай своим подругам. Никому. О чем мы говорили, о чем будем говорить, обо мне… Пусть это останется только между нами. Нашей маленькой, уродливой тайной. Нашим общим шрамом, который никто другой не увидит и не поймет.