– Хочешь меня разгадать?
Если меня влюбит в себя, а после бросит такой, как Крей, осколки разлетятся по всей галактике.
– Хочу тебя узнать.
– Ты сеешь внутри меня хаос.
«Однажды это пройдет. Однажды станет тепло, правильно».
Почему от него исходит именно этот шлейф?
– Что будешь пить?
* * *
Позитивный опыт копится медленно. Негативный быстро. Ты не замечаешь этого, пока что-то не срезонирует с твоим прошлым, пока случайно не плеснет наружу волна. Вот тогда и становится ясно, что «котел уже был полный», что прошлое далеко не всегда остается в прошлом. Даже если казалось, что ты это успешно «прошел».
Форс приготовил для меня коктейль в высоком стакане – смесь манго, вишни и чего-то спиртного. Я бы по привычке выбрала другое – водку с колой, например, – но то, что было налито в стакан, нравилось мне больше. В этом коктейле, в выборе его ингредиентов, чувствовалась забота – они были смешаны со смыслом, с любовью. И вдруг почудилось, что меня снова погладили.
Пила я на крыльце. В том самом кресле-качалке, которое заприметила еще на входе. Грех было уйти из этого домика, не насладившись мирным сидением на террасе. Я с одной стороны от столика, Крей с другой. В его руке стакан с чем-то более дерзким, нежели манго. С виски?
Теплая еще, несмотря на начавшуюся осень, ночь. Душевная атмосфера, которую не хотелось портить идиотскими вопросами, но один на уме все-таки крутился.
– Два кресла… Часто водишь гостей?
– Нечасто. Они продавались в комплекте.
Отличный ответ. Таким можно завуалировать что угодно. Но хочу ли я на самом деле лезть глубже и слышать то, что меня не порадует? Нет. Черт с ними, с креслами. На ногах мягкий плед; в ноздри запах густой хвои, опавшей листвы, сырой после вечернего дождя земли.
Судя по тому, как быстро плыла от алкоголя моя голова, градус коктейля был высоким.
– Сколько ты добавил сюда спиртного?
– Правильное количество.
Манго, оказывается, отлично маскировал «буз»[1].
– Хочешь расслабить-таки мою голову?
Ответа не последовало.
Как ни странно, сидящий в современном, обтекаемом на вид кресле-качалке Форс не казался опасным. А вот мистицизм, застывший во взгляде, не потерял. Некую тайну, загадку.
Подумалось вдруг, что я выгляжу в его глазах невротичной боязливой дурочкой – дергаюсь, что-то проясняю, никак не могу успокоиться. И какая бы разница, как я для него выгляжу… Разница, однако, была.
– Думаешь, я истеричка? – Чертов коктейль. Кажется, язык он мне все-таки развязал. – Психически нестабильная?
– Думаю, психически ты стабильная, – ответ прозвучал спокойно. Крейден пригубил виски. – Иначе подняла бы панику при виде пистолета.
«Когда я пригрозил, что начну одну за другой убивать незнакомок. Но ты не повелась».
Да, не повелась. Дергалась я, однако, все равно, и этому была причина.
– Я нормальная, – прошептала я зачем-то.
– Конечно, – отозвался Форс через паузу. – Просто у тебя в прошлом есть некая история.
«Связанная с тем, что тебя теперь беспокоит…» – его мысли можно было читать по взгляду.
– У всех нас есть в прошлом такая история. Но это не значит, что я собираюсь ей с тобой делиться.
Терпеть не могу психологов еще со времен далекой юности, когда мой отец, приведший в дом молодую жену, решил, что у его дочери, не принимающей мачеху, случилась психологическая травма. А кто-то любит новых «мам»? С тех пор психологи, завуалированные под друзей отца, под случайных гостей, начали посещать наш дом регулярно. Многие из них пытались меня разговорить, мало у кого вышло.
