Хватаю её за руки и встряхиваю.
— Возьми себя в руки. Присядь. — указываю на ряд мягких кресел. — Сейчас узнаю все.
Направляюсь в ординаторскую. Открываю с ноги дверь, она ударяется об стену. Наплевать. Оглядываю помещение. За столом сидит молодая врач.
— Как себя чувствует Тарасов Александр Романович? Его привезли к вам час назад, но жене ничего не сообщили. Она там бьётся в истерике.— А кто вы такой? — гордо задирает нос эта малолетка.
Что за идиотка? Хочется заорать, еле сдерживаю себя.
— Я, Тарасов Гордей Александрович. Вы знаете, кто мой отец? Вы должны были матери уже психолога вызвать, она мечется там в холле, — рычу.
Она хлопает своими ресницами и молчит.
— Паспорт показать? — не сдерживаюсь и подхожу ближе.
Она вздрагивает от моего громкого рыка. Пялится в компьютерный монитор, что-то ищет. Затем произносит:
— Ваш отец сейчас в реанимации. Ему успешно провели операцию. Доктор Дронов к вам скоро выйдет.
Жив, значит. Жаль. Не мог сразу сдохнуть.
— Мы будем ждать доктора. Или мне позвонить Марку Константиновичу? — За-а-ч-ем?— За надом, — разворачиваюсь и выхожу.
Ровно через пять минут к нам пришёл доктор в голубой робе. Сообщил, что отцу провели мини-операцию, была закупорка сосудов. Но сейчас он вне опасности, но сердце нужно беречь. Какие все умные. Трындец.
— Завтра его можно будет забрать домой, — сообщает врач.— Спасибо, Сергей Викторович. Мы завтра заберём его.— Рекомендации я напишу в выписке. До завтра. — Уходит.
— Гордей, отвезите меня срочно домой. Ненавижу больницы.— Ма, а ты актриса, — улыбаюсь, глядя на неё. — Ты знаешь, как я ненавижу эти запахи. Отвези меня домой.
Высаживаю её около дома, а сам разворачиваюсь и уезжаю на встречу с Тагиром. Отец жив, опасность миновала, можно заняться своими делами. Друг всегда ужинает в одном и том же ресторане в закрытой кабинке. У него сегодня за столом было двое незнакомых мужчин. Не уверен, кто такие. Но решил лишнего не болтать. Они могут быть кем угодно, от бандитов до оперативников. Но они быстро свалили, и мы остались вдвоём. Вкратце обрисовал ситуацию с Мией. Он тоже советует начинать мелькать у неё перед глазами. Дня через два. Чтобы она бесилась из-за того, что не может связаться с Никитой. Тагир налил в стакан крепкий алкоголь, закурил сигару и произнес:
— У меня есть идея. Давай сделаем липовые фотки. Мол, Никита её обманул у него есть жена. Пусть она забудет о нем.— Тагир, у меня нет его фото.— Ты говорил, что он вылитый отец.— Да.— Найди фотографии отца в период двадцати — тридцати лет. Спец, крутой малый. Пусть будут фотографии. Они каши не просят.— Договорились. А что это за мужики?— Бес. Ярослав Бессонов. Не слышал?— Возможно. А что у тебя за дела с этими бандюками. — Тагир рассмеялся.— Связи иногда решают многое. Кстати, я поговорил с ним о тебе.— С хуя ли? — ярость поднимается из глубины.— Ему нравится фирма «АРТ».— Чего?— Не пыли, Гордей. — Тагир хлопает меня по плечу.— Тебе должны позвонить и обо всём поговорить.— Это моя фирма! — Вскакиваю.
Стул с грохотом падает на пол.— Не ори. Уймись, идиот. Просто выслушай человека Беса. Её зовут Марта. Эффектная тёлочка. Когда я с ней встретился, у меня встал.
Отец спустя два дня вышел на работу. Я не лез в его дела.
Спустя неделю
Я воспользовался советом Тагира. Не лез к блондинке сразу. На третий день отправил к ней курьера с охапкой цветов. Наблюдал, сидя за рулём своего авто. Видел счастливые глаза Мии. Она радовалась цветам. Но, увидев записку, сразу сникла.
