-- Не хочешь чувствовать себя таксистом? – выдала я первое, что пришло в голову, помня про «Красную Москву».
-- Нет, не поэтому, -- он очаровательно улыбнулся, -- хочу, чтобы ты рядом со мной сидела. Мне будет приятно. – И добавил: -- ну пожалуйста.
Я растерялась от такого приглашения. Глянула краем глаза на Маринку – она сидела, как воды в рот набрамши и помогать мне совсем не планировала.
Ну и ладно, сама справлюсь…
Полметра больше, полметра меньше, меня уже не спасут от позора. Небольшой салон «шестёрки» наполнился терпким, цветочным ароматом наших бабушек --мгновенно.
Я молча пересела и открыла окно...
-- Куда едем? – уточнила.
-- В ресторан, -- спокойно ответил он. Завёл свой концепт-кар и вытащил из кармана, совершенно очаровательный, маленький, кнопочный телефон, -- вы, надеюсь, голодные? Вот я -- очень!
Чёрт! У бабушки Веры телефон круче будет.
Куда он нас привезёт с таким арсеналом?
Маринка скривила губки в язвительной усмешке. Расфуфыренная вся. Готовилась же к свиданию, в отличие от меня.
А я расслабилась – пофиг.
Хоть повеселимся.
И уставилась в окно, наслаждаясь негромким, расслабляющим блюзом, улавливая иногда, чуть пробивающийся сквозь термоядерную «Красную Москву», аромат свежести.
Его аромат…
С днюхой тебя, старик! – встретил нас за столом, одного из самых дорогих ресторанов города, его брат и друг, -- ей богу, в такие дни очень рад, что не прибил тебя в детстве.
Я застыла ледяным столбиком, от неожиданности…
Матвей аккуратно вставил в мою руку бокал с шампанским и наклонился:
-- Катюш, спасибо тебе, что согласилась разделить со мной этот праздник. Я очень рад нашему знакомству. – И целует меня... в висок.
Легко так, непринуждённо, поверхностно, но приятно невозможно…
Тишина оглушающая вокруг. Даже сердце замерло на мгновение…
Смотрит прямо мне в глаза…
Затягивает на дно своего океана.
Не хочу я туда, но глаз оторвать от него не могу…
И этот его аромат…
6. Глава 6
-- Пиши, -- кладёт передо мной листок бумаги и ручку, а сам продолжает возбуждённо ходить по кабинету.
Полдня мы ездили по квартирам, где когда-либо жили. Я знала, что там никого нет, но послушно звонила в двери.
Мне было всё равно…
Я слабо понимала, что происходит…
И не верила в то, что мой Матвей, который и матом-то никогда не ругался, мог сделать что-то плохое. Он не мог. Он даже голос никогда не повышал.
-- Пиши, -- орёт он на меня и я вздрагиваю…
-- Что писать? – не понимаю его.
Хватает мой паспорт и начинает диктовать:
-- Я, Бельская Катерина Олеговна, -- нависает надо мной, -- что ты там делала у них, кроме того, что сосала?
Что он говорит?
Руки начинают дрожать, и я убираю их со стола, чтобы он не заметил. Но он замечает…
-- Боишься? – довольно ухмыляется. – И правильно делаешь. Пойдёшь, как соучастница. Я же всё равно их выловлю. Это дело времени. Сопляки. Как только смелости хватило на такое. Ты вообще знаешь, кого они киданули? Вундеркинды грёбаные. Если я их не найду, их другие найдут. И в их интересах сейчас, чтобы нашёл их я, потому что другие церемониться с ними не будут. Так что помоги своим любовникам, – пиши.
Послушно пишу и разворачиваю листок бумаги в его сторону, где написала свои инициалы, как он и просил.
Он смотрит на листок и глаза его наливаются яростью:
-- Ты чего б*ть дурой прикидываешься? Я же тебе сказал, что для них лучше, чтобы нашёл их я. Хотя бы в живых останутся. Где они? – чётко проговаривает каждую букву, мне на ухо.
