Кабинет покидаю под вечер. Летом не страшно ходить. И на вопросик Боброва:
- Давай подвезу? - отвечаю уклончиво. У него задрапезная тачка! Я же сегодня совсем без колёс. Отвезла свой Ниссан на ТО. Раз в год нужно пёрышки чистить.
Вечером воздух прохладный. Июнь. Вроде лето, но иметь при себе одежонку не лишне. Надев шерстяной кардиган, собираюсь свернуть. Вдруг, испугав до усрачки, на пути возникает… боксёр. Не мужик, а собака! Узнаю его сразу же:
- Броник! А где твой хозяин?
Пёс подходит, давая погладить себя. Шёрстка чистая, яркий окрас. Даже взгляд перестал быть несчастным. Так что мне есть чем гордиться! Подлечила его. И Серёге внушила, что нужно следить за здоровьем собаки. А не только за собственным. Хотя знаю, что он всё равно наплюёт на мои советы. Будет пиво глушить вместе с псом, и жрать чипсы.
- Эй, Броневич! А ну отвали! – слышу, земля задрожала. Серёга идёт.
По сравнению с ним, я как мышь. Наступит, раздавит, пятна́ не останется.
- Это что ещё? – я удивляюсь, увидев букет.
Просто гигантский, который с трудом умещаю на локте. Аромат свежих роз ударяет в лицо.
- Эт тебе, - Сергей опускает глаза, как мальчишка. С его внешним видом… Смешно!
Улыбаюсь ему:
- В честь чего?
- Ну, - он ковыряет носком мокасина асфальт, - За Броневича! Спасибо, что подлатала. Пацанчик как новый стал.
- Да на здоровье! – смотрю на «пацанчика». Кажется, он улыбается мне, «по-собачьи».
Сергей нерешительно, даже с опаской, бросает:
- Слышь, Лер, а может это… прогуляемся? Погода типа хорошая.
Я задираю лицо, чтобы видеть его. Скоро стемнеет, а мне бы помыться, покушать, поспать. Но, так и быть! Интересно, что скажет. Может, будет выпрашивать Ленкин контакт? Фиг ему, а не Ленка!
- Давай, полезно иногда двигать ножками, - забросив сумочку через плечо, перекинув алеющий розовый куст на другую, киваю.
Он изучает меня плотоядно. Взгляд ниже пояса:
- Такими ножками двигать полезно, ага.
Сбавив шаг, выдыхаю:
- Начинается! Ты каждую фразу опошлишь!
- Пошляк, признаю, - стыдливо кивает Серёга. И, заприметив ближайший киоск, предлагает, - Мороженку будешь?
«Мороженку», - думаю я. Представляю, как он будет пялиться, пока я стану есть. И отпускать всевозможные шуточки. Типа: «Лизать, не кусать» и так далее.
- Давай, - соглашаюсь. Почему бы и нет? В конце концов, пусть меня угостит. Заслужила!
Я долго не знаю, что выбрать. Стаканчик, рожок, эскимо. В итоге берём два брикета себе, и ещё один Бронику. Не могу выносить его жалобный взгляд!
- Слышь, Лер, а ты чё незамужняя? – интересуется мой «кавалер».
- Я свободу люблю! – отвечаю, слизнув капельку сливок с фольги.
Серёга смеётся:
- Отговорка на все времена.
- А ты не женат? – тороплюсь уточнить.
- Разведён.
Кусаю разок, прожевав, восклицаю:
- Я почему-то вообще не удивлена!
- Чего это? – хмурится он, сам в два счёта слупил свой брикет, - Типа с такими, как я, никто жить не станет?
- Я этого не говорила, - решаю не слишком давить на больную мозоль.
- Бог троицу любит. Так что…, - многозначительно щурится он.
- Ты ещё и верующий? – не могу я сдержать удивления, - Небось, на груди купола? – и смеюсь, представляя его волосатую грудь с «православным орнаментом».
- Неее, не купола! - отвергает идею, - Но кое-что есть. Показать?
Я смотрю на его широченные руки. Запястья, в наколках.
- К слову, обилие татушек на теле говорит о наличии комплексов.
- Да ты ещё и психолог, ё-моё? – восклицает Серёга. Закатанный к локтю рукав обнажает рисунки на коже. Представляю себе, какие художества там, под рубашкой. Хотя… Нет! Не хочу представлять!
