- Я – врач широкого профиля, - заключаю я с гордостью.
Он внимательно смотрит, затем говорит:
- Не! Профиль у тебя что надо.
«Вот, дуболом», - не могу сдержать смех. И прикольно, и стыдно! Неужели настолько тупой?
- Лер, ну скажи, чё не так? – неожиданно горестным тоном бросает Серёга, - Как с вами, бабами, надо?
Я, доев свой брикетик, смотрю на него снизу вверх. Броник тащится следом. «Цок-цок» по асфальту.
- Как с бабами надо, не знаю, - говорю, - А вот с женщинами у тебя явно проблемы!
Он не пытается спорить. Напротив, кивает, изо всех сил давая понять, что я угодила в мишень.
- Ну, просвети! Ты ж начитанная типа? Я вообще не врубаю, чё как!
- Дожил до старости, и не врубаешь, - удивлённо бросаю. Ведь не мальчик уже! Видно, ровесник Гордеева. Плюс-минус год-два.
- Да я не старик ещё вроде, - заявляет с обидой.
- А сколько тебе? – говорю.
- Сорок семь.
Я ещё раз удивлённо смотрю на него. Ну, как я и думала! Годик-другой…
- Офигеть! – заключаю в итоге.
- Чё, так много? – сокрушается он.
«Смотря, по сравнению с кем», - размышляю. Если со мной, то весьма и весьма! Десять лет! Это что получается, мне будет сорок, ему пятьдесят? Мне пятьдесят, а ему…
Так, стоп! С какого перепуга я начала примерять эту хрень на себя?
- Прилично, - вздыхаю.
Он какое-то время молчит, а затем уточняет:
- А тебе сколько лет?
Я поднимаю глаза:
- Сколько дашь?
Чего только стоит не сдаться и вытерпеть взгляд, который скользит по лицу и по телу.
- Нуууу, - держит руки в карманах, наверное, так ему проще шутить, - Тридцатник, как минимум! С большущим хвостом.
- Первый пункт, - изрекаю, - Никогда не говори женщине о её возрасте!
- А если она сама спросила? – хмыкает Серый.
Говорю:
- Отнимай десять лет.
Он озадачен:
- Так это ж брехня получается?
- Не брехня, а комплимент, - поправляю его.
- Комплимент – это «задница на пять с плюсом», - принимается спорить Сергей. Вижу, как взглядом косит на мою…
- А вот это уже пошлость! – поправляю я кофту.
- Это чистая правда, - отводит глаза, но тело как будто горит под одеждой. И джинсы на мне в обтягон, как назло.
- Хоть так, всё равно! – я краснею.
Он щурит глаза. А они у него с зеленцой:
- Не! Вас, баб, не понять без поллитры!
- А ты ещё и пьющий? – делаю вывод.
- Я не! – отрицает Сергей, - Мне нельзя.
- Закодирован что ли? – пытаюсь понять.
Его вздох мало что проясняет:
- Ну, можно и так сказать.
Я вспоминаю о том, что узнала от Ленки:
- Ни фига се, соблазн! Ты ж вроде алко-складом владеешь?
- Ну, да, угораздило, - с горькой усмешкой парирует он, - Зато прикинь, сила воли?
Я соглашаюсь:
- Прикинула.
По небу стекают прохладные сумерки. Над нами сияет Луна.
- Ну, так чё? Комплименты, цветы, ресторанчик? – намекает Сергей.
Типа, комплимент он мне уже сделал. Цветы подарил. А далее по плану идёт ресторан.
- Ты приглашаешь? – смеюсь.
- А если и так? – он серьёзен.
- Не, Серёг! Эта тема закрыта, - я смотрю на часы, прижимаю к груди перевязанный лентой букет.
Растянув губы в едкой усмешке, он проводит по ним языком. Замечаю морщинки вокруг его глаз. Седину на висках. Которая, в целом не портит. Но при всём его мужестве… Нет! Ни за что.
- Чего это? Рожей не вышел? – будто прочтя мои мысли, пытает Сергей.
- Внешность в мужчине не главное, - отвечаю предельно корректно и вежливо. Боюсь обнадёжить своим комплиментом. Или хуже того, разозлить…
- А что тогда главное? – не унимается он.
- Стиль, - пожимаю плечами.
