Читать онлайн Наталья Метелица - От шрама до шарма. Стихи

ISBN 978-5-0051-2779-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Останется моё

(Из написанных раньше)

Уйдут чужие. Вещи. Строки. Люди.

Дела, не завершённые в словах.

Слова, что никогда не знали сути,

Достойной молча говорить в делах.

Останется моё. Мои. И только.

Растушевать себя под всякий вкус —

Такая лизоблюдственная ролька,

Что я себя, чужой себе, боюсь.

Разворованное

Вечер никак не привыкнет

к миру, где некого ждать.

Мокнет с дождём у калитки,

так и не встретив дождя.

Если отнимут и фантик,

незачем – чай и кровать.

Пол разворочать – и хватит

душу для всех расстилать.

Хватит!

Никто не нужен, если молча

никто не хочет понимать.

Внутри меня разлит сыночек.

Внутри меня разбита мать.

И хватит! Вам ли это горе

нести со мною до конца?

Я вся – пустые коридоры

и лужа, стёкшая с лица…

Картинка

Картинка улыбается —

а сердце матерится.

Знакомая история

поломанных людей…

Конечно, я старалась бы

стать рифмою для птицы.

Но совесть не позволит мне

примазываться к ней…

Продано ли, куплено

Рассказана старая сказка.

Забыто, зачем и кому.

И голос по горлу размазан

в отместку больному уму.

У правды закончился порох.

У лжи – монолог на износ.

И с теми, кто искренне дорог,

расстаться дороже пришлось…

Сам в себе

Где встреч непрожитых не счесть,

в стране затравленных фантазий,

где не был понятым ни разу

язык обыденных чудес,

там я для вешалок скелетных

искала кожу хоть на день —

изгоя в клоуна одеть,

оставив главное раздетым;

чтоб сам себе и плач, и смех,

союз наития и вздора,

где невозможно фантазёра

сгноить в общественной тюрьме…

Смешное сердце

Уже не считаю минуты.

Они не способны стучать.

А сердце, надеясь на утро,

забыло про вечер опять

и верит в случайное чудо,

в которое верить смешно.

Но ради последней минуты

и смеху быть смыслом дано.

Ничего не знаю

В чёрно-белой радуге расцветая,
не поверишь больше цветной заре…

Если всё вполсилы и не взаправду,

может, ложь честнее, когда вовсю?

Я не знаю красок, которым рада

не меняя линзы своих «сю-сю».

Ничего не знаю! Некроз понятий,

по которым раньше училась жить,

а теперь вселенная – в съёмной хате

по соседству с з'амком,

где спят бомжи.

Слова из пластика – как мусор на века

Какой ерундой занимаются люди…

И лучше б не быть человеком совсем,

чем каждой записанной в столбик причуде

присваивать имя чудесных поэм.

Такое щедрое Небо

Когда я не стремлюсь его потрогать,

оно само спускается ко мне.

Я соглашаюсь взять совсем немного,

а получаю столько, что больней

не может быть ни встречи, ни прощанья.

Нежданное, ненужное – и так

правдиво убедившее в обмане,

что передоз и есть

моя мечта.

ты не Ты?

Во мне утихла жажда говорить.

В словах гниют задушенные птицы.

И если отыскать живых внутри,

то им молчать дороже, чем напиться.

А ты всё ищешь звонкую меня

в жестянке человеческой консервы,

как будто и вина в том не Твоя,

что Бог аккомпанировал

лишь стервам…

Закрыто

Мир – это больше, чем ладошка.

Но всё-таки ладонь теплей.

Мы прикасались понарошку,

загадив буквами дисплей.

Играться в чувства – мало толку.

Не греет взвешенная страсть.

Прощай. Мне стало одиноко

в словах, где каждый языкаст,

но так беспомощен руками

обнять любимых и спасти.

И я, от ласки отвыкая,

держу и душу взаперти.

Пережить

Силы закончились.

Надо спокойно

смерть переждать —

и начаться опять.

Каждый убитый —

когда-то влюблённый.

Но и убийцам —

судьба умирать…

Двойник без меня

Тот человек сошёл с пути.

Отмельтешил, оттараторил.

Ему обрыдло бред нести,

пока я в нём меняла роли,

в которых было бы легко

признать своё же отраженье.

Но от помад до каблуков

мы с ним рассорились. Осенний

изжит спектакль метаморфоз.

Охапка мыслей – мёртвый хаос.

Не потому что отжилось,

а потому что не рождалось.

Об искусстве расставаний

Расставание – мерзкая штука.

Но и мерзость полезна порой.

Сочиняешь метафору стука

и приводишь мечту на порог

силой мысли, её тренируя

и не тратя на ссоры, где мы

искажаемся так, что для друга

в горе слепы и глухонемы.

Расстояние лечит от спеси.

Расстояние учит ценить.

И разлуки для нас интересней

тем, что плачут стихами они…

Презент брезентом

В тебе – и дом мой, и семья.

Всё, что с тобой я потеряла,

когда под детским одеялом

играли взрослых мы, – хотя

вместилось мало. Где не надо

торчали веские места,

а ласка в ветхих лоскутах

считала долг арендной платы.

Из тех счетов не вышел толк.

Дворцов в загашниках общаги

не раздавали, – на прощанье

даря прописку

в шапито…

Неувязочка

Увязла я. В чужой тарелке с мясом.

Забыла свой привычный рацион,

в котором было дёшево – но ясно

без ресторанных душ «а-ля влюблён».

Никто не заставляет есть чужое.

Тем более намордники в чест'и.

Всего и дел-то – отделить смешное

от блюда, где шеф-повар пошутил.

Прачка

Не дотронулся —

а испачкана.

Это пачкаю я сама.

Чтоб себе же —

усердной прачкою.

И вручную.

Сходя с ума

от количества

кожи содранной.

Будто взвешиваю твою

н е л ю б о в ь.

И таскаю вёдрами

постирушки

своих «люблю».

Ищу хирурга

Я давно не верю диалогам.

Значит, и не нужен монолог.

Так ведь будет честно? – но жестоко

к собственным уродствам. Видит Бог,

я старалась стать тебе подругой

и себе – хотя бы медсестрой.

А теперь мне мало ультразвука.

Надо резать. Буду ли живой,

если не насиловать другого

и в свою Туманность не вселять

тех, кто не туман любил, а слово

острое – точнее вырезать…

Одно на двоих

Разъехались… Но разве мы

от этого с тобой свободней?

С приходом ветреной зимы

и ветер бьёт себе поклоны,

чтоб успокоиться на миг,

устав от бешеной свободы,

и между Богом и людьми

он ищет тихую работу.

Вот так и мы – как два крыла,

что налетались в одиночку,

вдруг пожелаем, чтоб скала

дала в одной разбиться точке.

Универсальный язык

Перевод излишен, когда без слов.

Но приходит время, когда и молча

переводчик нужен для двух голов,

что забиты утром – в ворота ночи.

Непонятно, кто и зачем хитрит,

не сказав ни слова о расставанье,

и откуда новый игрок внутри,

если вся игра – на пустом диване.

Головная боль переводит: «Жив!»

А другое знать – лишь больнее делать.

У моих стихов столько нежной лжи,

что нежнее может быть

только тело…

Недосып

Мы с тобой умудряемся вновь
изуродовать встречу – до встречи.
А моих зарифмованных снов
от рождения ритм покалечен.

Наконец удаётся уснуть.

Ненадолго. Зато откровенней.

Память вспомнила губы, и грудь,

и влюблённые в ласку колени.

Но в моей откровенности нет

ничего настоящего, если

в одиночку шептать простыне

всё, что делать приятнее вместе…

Чужое

Всё в убыток, когда некстати.

Небо сыплет вчерашний дождик —

а с е г о д н я промокли ноги,

а под маской – сопливый мат.

Приурочено к чьей-то дате.

Не моей. Но с меня дороже

почему-то берут за сроки

из чужих расписаний трат.

Будто я и за тех в ответе,

для кого и ремонт не нужен,

у кого снегопад неделю,

а без масок – свежее нос.

Не просила я дождь и ветер

приводить мне зимою лужи.

Но, видать, на моей постели

слаще спится чужому SOS…

Игра в свои ворота

Я не могу обратно отыграть.

Да и вперёд – игра в свои ворота.

И так уже измучена кровать,

что сутками на ней измучен кто-то,

когда те сутки сжаты до секунд,

но давят, будто вечность стала телом,

способным на один словесный блуд —

и не пригодным для простого дела.

……

А нужно ли отыгрывать назад?..

когда ухабы – суть сам'ой дороги,

и если ей равнину навязать,

то нужно заменить и путь,

и ноги…

Пустой звук

Это не шутка, любимый.

Это – смеяться дороже,

а объяснять неуместно

там, где спокойней

не знать.

Будем считать, что интима

в нашем молчании больше, —

если за каждое «вместе»

я отвечала

одна.

В измерении замёрзших

Вот так и происходит:

вчерашние родные

становятся помехой

для будущих родных.

Менять любимых – в моде.

Зимой и ветры ныли

по новым меркам меха —

отрезать полспины.

Моей спине небольно:

она мехов не знала —

и ей от той измены

не холодно ничуть.

Ей хватит позы вольной

и без материала —

замёрзшим манекеном

стыдить витрину чувств.

От мёртвой пользы больше?

Я так тебе понравиться хотела,

что перестала нравиться себе.

Патлатость обезглавленного тела

свалялась под ногами и толпе

мешала в колтунах передвигаться.

Но ты меня за это и любил —

пока я в череде реинкарнаций

не выпала из родов. Свежих сил

для чуткой обезглавленности чуда

во мне не находилось. Ты скучал

от всяких «показалось» и «как будто»,

когда людей р е а л ь н ы х убивал…

Заместительное

Ты просто влюбился в другую

и думаешь, что навсегда?

А я не смеюсь, не тоскую.

Привычное дело – страдать.

Бельмо дорогих заблуждений,

хрусталики в самообман —

и вот полудохлые тени

сойдут за мистичную хмарь

поэтов, поэтиков или

любого, кто грезить готов;

как будто лишь хмарь и любили

в чадящем интиме стихов.

А трезвый и зрячий – надолго

желание пороху даст?!

Привычка – добра и жестока.

То слепнешь, то слишком глазаст.

Сок как вода

Да иди ты куда подальше.

Непонятно, зачем и звал,

если в каждой второй «наташе»

имя первой любви искал,

от себя убегая в строки,

о которых и сам жалел.

Повезло же: на свете много

непрочитанных душ и тел.

Разженились с тобой – и славно.

Из берёзы не вырос дуб.

Если в равенстве есть неравный,

нет и смысла в одном ряду.

Год

Год сошёл бы за десять… Так много стряслось.

А по сути – совсем не случилось.

Забиваю в сирень обезглавленный гвоздь.

И табличка – где трупики-числа

мимо дат и свиданий рождали цветы.

Аппликации траурных масок

умирали в толпе, где был мёртвым и ты,

не доехав к любимой ни разу.

Цена урожая

Вырезая глазк'и из картошки,

вырезала тебя из груди —

и сажала в другую. Дороже

выйдет полю изменой платить.

Но лишь так и спасти нас обоих:

расставания анабиоз

переждать спящей раной в бессонных —

и проснуться, когда не ждалось.

Станет только загадочней встреча,

если выболеть до забытья

и в картине взаимных увечий

удивляться мазкам острия.

Половина – у тебя

Ночь придёт наполовину.

Половина – у тебя.

Я привыкла, что мужчина —

лишь бессонница моя.

Привыкать пришлось три года,

час деля напополам.

Ты поспи… Ведь для чего-то

я полжизни не спала.

Гипоксия на паузе

(Простая размышлялка)

Когда отпустишь – и дышать полегче.

Сам воздух не зависит от того,

кто мог вчера спасти иль покалечить,

желая развлеченья одного.

Хотя бывает случай безнадёжней:

когда они вдвоём не разберут,

чего хотят, – и рядом с голой кожей

стихи друг другу по «ватсапу» шлют.

Со временем стихи надоедают.

Из кожи вытекает кислород.

И вечности беременная стая

выхаркивает Бога через рот.

……… …………

Зачем же мы трепались о прекрасном,

насилуя любимых в позе рифм,

а после, как блудливую заразу,

из списка развлечений удалив?

Не знаю я, мертва или свободна,

царапая на вдохе новый смысл,

но я хотя б не вру себе, что кто-то

готов спасать наскучившую жизнь…

До завтра

Иди, – но медленно. Дай опознать

последний шаг вчерашнего мужчины,

в себе соединившего все спины,

которыми с тобой разлучена.

Не говори, куда ты и зачем.

Шагами объясняйся напоследок.

Во мне и танец – безразмерный слепок

«дозавтрашней» разлуки насовсем…

Ты ли – свой сам себе?

Ты ли строчек своих хозяин?

Ты ли власти своей слуга?

Ты ли Тот, о Котором знаем

понаслышке – стихи слагать,

не приблизившись к ним, но веря,

что мы – избранные (Тобой?).

Ты ли Словом своим измерен,

если звал т и ш и н у судьбой?

Зачем мы…

Зачем мы ссоримся, когда

у нас одна судьба, и с нею

нет смысла спорить. Сирота

в обнимку с сиротой – роднее

семьи, что создана уже

с другим, другой… и как бы в целом

всё к лучшему. «Жена, зашей».

«Жена, погладь». И гладит. Телом…

Но есть и наш с тобою дом.

Вне тел для тела. Не заметят

его д р у г и е!.. Мы вдвоём

за всех придуманных в ответе.

Не пытайся меня понимать

Не пытайся меня понимать.

У любви

нет логических связей.

Я тебе и невеста —

и мать.

Я с тобой навсегда —

Вперед

Читать онлайн Наталья Метелица - От шрама до шарма. Стихи

Похожие книги