Так проходят несколько минут, она с кем-то увлечённо переписывается, а потом поворачиваете ко мне голову и говорит:
— Пойдём. Я договорилась, нас пропустят.
— Куда пропустят?
— На кладбище.
Она поднимается на ноги и отряхивает свои джинсы. Я встаю следом за ней.
— Ты это серьезно?
— Абсолютно.
— А зачем нам идти ночью на кладбище?
— Во-первых, это романтично, — я снова округляю глаза, а она заливается смехом. — Да шучу я, шучу, — спешит меня успокоить. — Это ни фига не романтично, но просто мы посетим необычное кладбище. Там похоронен Оскар Уайлд.
— Кто-кто?
— Оскар Уйлд, — повторяет, удивляясь моему вопросу. — Ты не читал его? — и внимательно смотрит на меня в ожидании ответа.
Я мнусь в замешательстве. Это какой-то писатель? Если я ей сейчас честно отвечу, что не читал, она будет считать меня тупым?
— Читал... Давно... — мямлю.
— А что именно ты у него читал?
— Да так... Ну, то произведение, которое самое известное у него...
— «Портрет Дориана Грея»?
— Ага...
— Это один из моих самых любимых романов, — мечтательно говорит. — Я прочитала его за пару вечеров в школе.
— Ясно... У вас тут в Париже есть «Убер»? Давай закажу такси до этого кладбища? — я спешу перевести разговор на другую тему.
— Зачем нам такси? Давай на метро. — И она хватает меня за руку и тянет за собой. Мне ничего не остаётся кроме как повиноваться.
Почему рядом с ней я чувствую себя таким тупым и... неправильным что ли? Как будто всю свою жизнь я занимался вообще не тем, чем надо было. Почему я никогда не читал книги? На фига я целые вечера спускал в клубах и барах, когда можно было потратить это время на чтение?
— Егор, нам нужно торопиться. Уже десять часов, а пустить нас могут только до 12 ночи. — Вырывает меня из самобичевания настойчивый голос Селесты, и я ускоряю шаг вслед за ней.
Мы спускаемся в подземку и снова едем с пересадками. Селеста передвигается по метро очень быстро, видно, что торопится. Я везде поспеваю за ней, не выпуская ее руку из своей.
— Там не только Уйлд похоронен. — Говорит мне почему-то шепотом, когда мы уже подходим к кладбищу. — Там еще лежат Фредерик Шопен, Исадора Дункан, Джим Моррисон...
— Подожди-подожди. — Я не даю ей договорить. — Джим Моррисон? Солист рок-группы The Doors??
— Да.
— Обалдеть! Это же моя самая любимая группа! Я хочу на его могилу!
— Ну вот сейчас сходим.
В этот момент мы приближаемся к центральному входу, и нам навстречу выходит пожилой мужчина с фонариком.
— Здравствуйте. Я Кнопка. Вас должны были предупредить насчёт меня.
— Да, проходите. У вас времени до 12 ночи. Потом у меня пересменка.
— Хорошо.
Мы проходим на территорию кладбища, и мне сразу становится не по себе. Не то чтобы я боюсь, но просто оно такое жуткое... Селеста включает фонарик на телефоне, и я следую ее примеру. Она уверенно ведёт меня вдоль могил с большими памятниками и статуями в готическом стиле. Вообще, все это кладбище — слишком готическое.
— Это какое-то знаменитое кладбище? — спрашиваю ее после осмотра довольно большого количества готических статуй, которые явно тут не просто так.
— Да. Оно называется «Пер-Лашез». Тут похоронены известные люди.
Понятно. Типа нашего Новодевичьего в Москве, где лежат всякие актеры, певцы и политики.
— Вот могила Оскара Уйлда, — подводит меня к высокому памятнику.
Это бетонная плита с меня ростом. На ней высечен человек, который то ли летит, то ли лежит. В общем, ничего особенного. Мы проходили тут могилы и статуи поинтереснее.
