– Это древнерусское название города Судак. Видите, какое оно золотистое? А аромат? Ничего не напоминает?
– Что-то знакомое… Медовое или яблочное, – предположила она, слегка сморщив лобик.
– Токайское не напоминает?
– Точно! Вы сказали, и я сразу вспомнила, – всплеснула она руками.
– А вообще его делают из винограда сорта – Кокур белый.
Я рассказал ей, как мне довелось быть в Судаке. Про развалины Генуэзской крепости, глиняные водопроводы в горах, обычаи крымских татар. Она была очень хорошим слушателем. Кивала в такт мои словам, ресницы ее дрожали, на лице ясно читалась заинтересованность и неподдельный интерес.
Незаметно пролетели несколько часов, но казалось, все длилось один миг.
– Слушайте! Мы так и допьем ваш Кокур Михаил! – сказала она весело, и удивленно, и в глазах ее блеснули озорные огоньки.
– Это будет чудесно, – заверил я.
– Я же совсем не хотела, но вино правда, отменное, – призналась Маша, благодарно посматривая на меня.
– Расскажите о себе немножко, – решив что, настал нужный момент, попросил я, стараясь говорить как можно естественней.
– Вы считаете, это удобно? – стушевалась она, не ожидая такой смены разговора.
– Ну, не знаю – вам решать, – уклончиво промолвил я, с надеждой глядя ей в лицо.
– Да! Да, конечно, – улыбнулась она. – А что рассказать?
– Правду! Вот все как на духу! Вы можете… быть откровенной?
– С близкими, родными наверно.
– А мне казалось – людям, которые больше не встретятся в вашей жизни – можно поведать гораздо больше. Они не опасные. Никогда эти откровения не используют против вас, никому больше ни о чем не расскажут, во всяком случае, вашим знакомым – точно.
– Хм! Конечно. В этом есть резон, – задумалась она, протирая платочком губы.
– Вы мне – я вам. Такая откровенность на откровенность и все на доверии! Вроде игры, – не унимался я, ища подходящие слова.
– Странный вы! Все так неожиданно. Умом понимаю, но этого мало…
– Не торопитесь с ответом, – сказал я, поднимаясь и приближаясь к окну.
Перестук колес стал слышней. За стеклами уныло однообразно мелькали: клочки полей, одинокие деревья, петляющие деревенские дороги, прошлогодние скирды почерневшей соломы.
Даже не знаю, что вам сказать. Давайте попробуем. Спрашивайте, – сказала она немного глухо.
Я вернулся на место. Мы встретились глазами.
– Начнем с главного. Вы когда-нибудь любили? – выпалил я, и сам понял в ту же секунду, что это перебор и начинать надо было не с этого.
– Mon dieu!!! Миша! Как вы прямо и в лоб, – промолвила она, немало смутившись.
– Извините. Вырвалось.
Моя попутчица испытывающе и недоверчиво посмотрела на меня, боясь включиться в эту игру, но все же чудесный напиток из Сурожа не позволил ей совсем закрепоститься.
– Говорить об этом? – она помолчала.– Конечно, нет! Ну, как можно?! Об этом я не буду с вами беседовать. Все-таки вы мужчина.
– В том то и прелесть. Мы как бы поглядим на себя с позиции противоположного пола.
– Миша! Миша! Вы настойчивый молодой человек, а я слабая женщина. И все это так заманчиво.
– Решайтесь.
– Господи! Я работаю учительницей в церковно-приходской школе для девушек Новодевичьего Монастыря. У меня малолетняя дочка, недавно отняла от груди, сейчас сидит с няней. Кто бы знал, на что вы меня толкаете!
– Вы считаете, поговорить о любви – это недостойное занятие? – не отступал я, пытаясь найти аргументы в поддержку моего предложения.
– Par le chemin de Micha. Тут речь не об этом.
