— Выйдешь со мной? — предлагает Наиль.
Я отрицательно мотаю головой. Отшучиваюсь, что не такая трусиха, как ему может показаться. Принимаю решение остаться. Это нечто вроде вызова самой себе.
Саркиев коротко целует меня в губы, поднимается с дивана и, сжимая телефон, направляется в более тихое место.
Кажется, что с его уходом кожа становится сверхчувствительной, будто сплошной оголённый нерв. От волнения пью глоток за глотком. Это уже третий бокал мега-дорогого шампанского.
Мелкие пузырьки приятно щекочут язык и горло. А ещё я благодарна своей соседке, которая не даёт мне заскучать.
— Лиль, давай сюда, — предлагает Мира, зазывая рыжеволосую бестию. — Будет веселее.
Мужчины совершают рокировку. И вот уже рядом с нами садится некая Лиля. Она, как и Мира, выглядит замечательно. Ухоженное лицо, ни единой морщинки. Острые скулы, пухлые губы.
Девушка с радостью включается в разговор. Задаёт вопросы, удивляется тому, что я являюсь матерью девятилетней дочери. Приходится тянуть за ниточки и рассказывать о большем. Почти что о сокровенном.
— Полина, откуда ты вообще? — интересуется Лиля.
— Я родом из небольшого посёлка — вряд ли вы о таком знаете. Он называется Демеевка и славится центром мастеров керамики.
Мира пытается нахмуриться. Забавно, что при этом на её лице не дёргается ни единый мускул. Брови на месте, лоб — идеально-гладкий. Хочется уточнить, что нужно для этого сделать.
— Нет, к сожалению, не знаю, — расстроенно произносит.
Я планирую перевести тему, но тут в уши врезается голос, который я предпочла бы не слышать:
— Откуда вы, говорите, родом, Полина?
Поворачиваюсь, встречаюсь взглядами с Журавлёвым. Пульс громко отстукивает в висках. Нормально же сидели.
— Демеевка, Александр, — как можно вежливее отвечаю.
Глазами транслирую другое.
Оставь меня в покое. Пожалуйста.
За столом, как назло, воцаряется молчание. Я хочу вернуться к разговору с девушками, пытаясь экстренно придумать новую зацепку. И будто бы предчувствуя, что дальше будет хуже.
— Кажется, я бывал там недавно… — лениво и как бы между прочим продолжает Журавлёв.
Слегка киваю. Наверное, через раз дышу.
— Не уверен на сто процентов, но в похожих ебенях — точно, — заканчивает он фразу.
Челюсти сводит от неестественной улыбки. Лицо мгновенно опаляет жаром. Кто-то из мужчин задорно смеется. Кто-то из девушек укоряет Александра, но не так, чтобы очень. Ему здесь, похоже, всё дозволено и спускается с рук.
Я со звоном ставлю бокал на стол.
К чёрту. Пошёл он к чёрту.
Своего происхождения я не стыжусь. И надеюсь, что никогда не буду.
— Надо выйти перекурить, — как ни в чём не бывало произносит Журавлёв. — Полина, не желаете?
Меня потряхивает после недавнего диалога, поэтому я резко встаю с дивана под удивлённый взгляд карих глаз. Не для того, чтобы покурить, а чтобы дать отпор пижону.
Один на один.
11. Глава 11
***
Уверенной походкой от бедра направляюсь мимо густо расставленных столов на втором этаже. Понятия не имея, куда следовать дальше, и где находится чёртова курилка.
Возможно, стоило ответить Журавлёву сразу же и при всех. Сказать что-то не менее обидное. Повести себя так, как ведут обиженные детки в саду — дать сдачи лопаткой. Но на тот момент в голову не пришло ничего уместного, к сожалению.
— Нам в другую сторону, Полин.
Александр опускает руку на мою поясницу, когда я застываю у лестницы. Прикосновение лёгкое и почти невесомое, но сразу же хочется отпрянуть. Я не привыкла к тому, что меня касается не муж.
