Он сидел и вспоминал свое детство, когда был лишним в их богатой семье, где ценились деловая хватка и мужественность. А искусство – это не для мужчин. Его понимала только мать, но не она была главой семьи.
В это же самое время в другом городе, в комнате, увешанной его портретами, сидела его мать. Она вспоминала, каким одаренным мальчиком он был, как рано проснулся в нем музыкальный талант. Талант, врагом которого был его отец, ее муж, которого она не любила, но вышла замуж. Так было лучше.
В том же городе в бедной квартирке сидела пожилая женщина, одна. Дни ее были наполнены грустью потери сына. Он погиб, солдат какой-то ненастоящей войны, защищая в чужой стране свою родину. Он сбежал туда из дома от нелюбимой жены. Жены, которую навязала ему мать: «Уж лучше, чем жениться на сумасшедшей пианистке». Мать знала, как лучше.
Молодой человек очнулся, воспоминания отпустили его. Он чувствовал с детства, как будто родился не в той семье. Он обожал свою мать и всю жизнь пытался полюбить отца. «Нужно простить, – сказал он себе, – так будет лучше».
Мать сердцем своим услышала его слова дверь, и она вышла на свободу. Ее покинуло сожаление о том, что было бы, если бы она вышла замуж по любви, и у ее сына был бы другой отец, которого потом убили на войне.
Она прожила жизнь, чтобы осознать, что не всегда мы можем знать, что лучше.
Он смотрел на фото: вьющиеся белокурые волосы, голубые, полные неба глаза. Я – пятнадцать лет назад! С лица на фото лучилась надежда: найти свое место в жизни, добиться, достичь!..
Пятнадцать лет промелькнули перед ним в страницах паспорта. В графе «прописка» – череда сменных адресов, больших, дорогих, но не своих квартир. Если бы вписывали марки машин, список был бы длиннее.
А был ли дом? Дом, такой как в детстве, из которого убегал на улицу набраться опыта и куда возвращался в ссадинах – залечить свои раны и уснуть под нежный голос материнской любви. Детство, у него было детство…
А в паспорте графа «дети» была пуста – не захотел, а потом и вовсе не успел. Не захотел с теми, кого не любил, а с теми, кого любил – не успел. Дети убежали от него к другим отцам, в дома, где их любят и ждут, а не в съемные квартиры с однодневным уютом.
Может, была любовь? Была, и не раз, но всегда не к месту. Ее место было занято работой, продвижением по службе. «Сначала карьера, потом брак», – говорил он Любви. Любовь не понимала сроков ожидания, отвергнутая, она уходила от него.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
