Поглядываю краем глаза за Кристиной. Тонкая, изящная, грациозная. Движения плавные, не лишённые шарма. Королеву может и скинули с трона, сбив с головы корону и отправив в жестокий мир, но манер та всё равно не растеряла. Интересно, она и хот-дог будет есть так, будто на светском приёме находится? Надо как-нибудь проверить.
— Простите, — подзывает Волкова официантку. — Поменяйте, будьте любезны, нож. Его явно либо плохо помыли, либо уже давали кому-то что-то резать.
— Прошу прощения, — сконфуженная девчушка торопливо забирает столовый прибор и ускакивает на кухню, в рекордные сроки возвращаясь обратно. С заменой. — Извините ещё раз.
— Спасибо, — процесс приёма пищи прерывается когда на меня вопросительно вскидывают лисьи глазки. — Не надует?
А, это она уже мне.
— В смысле?
— В смысле сидишь с раскрытым ртом. Ждёшь, пока покормят с ложечки?
Да, она права. Сижу и правда уронив челюсть. Просто... "простите"? "Будьте любезны"? "Спасибо"? Это всё только что реально из Волковой вышло? А вот по моей памяти блуждают такие обороты речи как: "и что? Я, по-вашему, ещё и есть должна в этой дыре?" или "метнись-ка, дорогуша за кофе. Нормальным кофе, а не той помойкой, которой вы всех травите".
— Не знаю, что у тебя там произошло с матерью и почему, но это пошло тебе на пользу, — присвистываю я. — Напомни послать ей цветы с благодарностью.
Вилка со звоном падает в едва тронутую тарелку. Кристина замирает с каменным видом. Чёрт. Походу ляпнул что-то не то.
— В таком случае шли цветы тому господину, которому ты столь неучтиво набил рожу. Уверен, он оценит.
Фак. Всё. До меня доходит.
— Прости. Зря я это...
— Зря, — она встаёт из-за стола, скидывая с плеч плед. — Благодарю за ужин.
— Волкова, ну я же не знал. Не обижайс... — поздно. Уходит. Дебил. Так сложно было словесный понос заткнуть жрачкой?
У самого уже аппетита как не бывало. Бифштекс маняще нежится среди листьев салата и маринованных грибов, а желания вгрызаться в него нет. Надо бы попытаться извиниться. Ещё раз. Не дело это на больных мозолях плясать.
Оставляю всё как есть и спешу в наш арендованный домик. Кристина уже там... Кхм, как раз развязывает поясок на платье.
— Слушай, ну дурак. Каюсь. Не подумал. Только не злись, — с порога перехожу к сути.
— Да я не злюсь. Какой смысл, если ты прав? — ко мне стоят спиной, когда лёгкая ткань спадает вниз, обнажая плечи и спину. А следом и всё остальное, включая кружева на нижнем белье. Ой. Это я очень удачно зашёл.
Наряд скидывают на край постель и вопросительно оборачиваются ко мне, согнутой рукой прикрывая грудь. Вау. Да у неё татуировка есть! Ветка распустившейся сакуры справа на рёбрах под... под ними, родными. А фигурка-то, фигурка... Всё. Я возбудился. Блин.
Знаю, что жёстко палюсь, но не могу заставить себя перестать лапать её взглядом. Честно пытаюсь сместиться выше, но глазами снова и снова спотыкаюсь об её шикарные, твою мать, сиськи.
— И долго так стоять будем? — возвращает меня в реальность её голос. — Раздевайся.
О... Это что-то новенькое.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
